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Parce que tu ne sais,│toi l'homme, ce que font |
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Les choses en travail│dans l'univers profond, |
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Ténèbres et chaos│que traversent des gloires ; |
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Parce que tu ne sais│où vont les forces noires, |
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Les effluves, les gaz,│les foudres ; les aimants, |
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Les principes cachés│au fond des éléments ; |
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Parce qu'en même temps,│suivant ta propre trace, |
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Bâtissant pas à pas│le progrès de ta race, |
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Mettant pierre sur pierre,│aujourd'hui sur demain, |
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Tu vois distinctement│ton petit but humain ; |
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Tu prends l'impénétrable│en pitié, tu confrontes |
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Cette obscurité, sourde│à tes œuvres si promptes ; |
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Tu t'admires, tu dis :│— j'entreprends ; mais, du moins, |
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Je veux, j'achève, et j'ai│mes travaux pour témoins ; |
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Je ne perds pas l'haleine│et l'effort ! — Et tu railles |
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L'infini, l'invisible,│effrayantes murailles ; |
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Et, noircissant les cieux│avec ton vil charbon ; |
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Ta main hautaine écrit│sur l'abîme : à quoi bon ? |
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Tu couvres l'Inconnu│de ton dédain immense. |
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— Ô nature, à quoi bon│toute cette démence, |
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Ces ondes, ces courants,│ce trouble aérien, |
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Et la matière en proie│aux tourmentes pour rien ? |
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À quoi bon tes vieux monts,│Alpes et Cordillères ? |
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Quel temple as-tu construit│avec ces tas de pierres ? |
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Ton torrent ne vaut pas│mon moindre portefaix ; |
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Compare ton nuage│aux dômes que je fais, |
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Compare ta fumée│à ma colonne torse ; |
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Pourquoi cette dépense│inutile de force ? |
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Que sert la cataracte ?│à quoi bon le volcan ? |
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