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Je l'ai dit quelque part, les penseurs d'autrefois, |
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Épiant l'inconnu dans ses plus noires lois, |
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Ont tous étudié la formation d'Ève. |
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L'un en fit son problème et l'autre en fit son rêve. |
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L'horreur sacrée étant dans tout, se pourrait-il |
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Que la femme, cet être obscur, puissant, subtil, |
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Fût double, et, tout ensemble ignorée et charnelle, |
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Fît hors d'elle l'aurore, ayant la nuit en elle ? |
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Le hibou serait-il caché dans l'alcyon ? |
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Qui dira le secret de la création ? |
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Les germes, les aimants, les instincts, les effluves ! |
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Qui peut connaître à fond toutes ces sombres cuves ? |
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Est-ce que le Vésuve et l'Etna, les reflux |
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Des forces s'épuisant en efforts superflus, |
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Le vaste tremblement des feuilles remuées, |
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Les ouragans, les fleurs, les torrents, les nuées, |
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Ne peuvent pas finir par faire une vapeur. |
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Qui se condense en femme et dont le sage a peur ? |
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Tout fait Tout, et le même insondable cratère |
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Crée à Thulé la lave et la rose à Cythère. |
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Rien ne sort des volcans qui n'entre dans lès cœurs. |
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Les oiseaux dans les bois ont des rires moqueurs |
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Et tristes, au-dessus de l'amoureux crédule. |
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N'est-ce pas le serpent qui vaguement ondule |
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Dans la souple beauté des vierges aux seins nus ? |
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Les grands sages étaient d'immenses ingénus ; |
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Ils ne connaissaient pas la forme de ce globe, |
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Mais, pâles, ils sentaient traîner sur eux la robe |
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De la sombre passante, Isis au voile noir ; |
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Tout devient le soupçon quand Rien est le savoir ; |
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Pour Lucrèce, le dieu, pour Job, le kéroubime |
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Mentaient ; on soupçonnait de trahison l'abîme ; |
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On croyait le chaos capable d'engendrer |
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La femme, pour nous plaire et pour nous enivrer, |
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Et pour faire monter jusqu'à nous sa fumée ; |
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La Sicile, la Grèce étrange, l'Idumée, |
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L'Iran, l'Égypte et l'Inde, étaient des lieux profonds ; |
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Qui sait ce que les vents, les brumes, les typhons |
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Peuvent apporter d'ombre à l'âme féminine ? |
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Les tragiques forêts de la chaîne Apennine, |
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La farouche fontaine épandue à longs flots |
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Sous l'Olympe, à travers les pins et les bouleaux, |
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L'antre de Béotie où dans l'ombre diffuse |
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On sent on ne sait quoi qui s'offre et se refuse, |
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Chypre et tous ses parfums, Delphe et tous ses rayons, |
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Lé lys que nous cueillons, l'azur que nous voyons, |
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Tout cela, c'est auguste, et c'est peut-être infâme. |
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Tout, à leurs yeux, était sphinx, et quand une femme |
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Venait vers eux, parlant avec sa douce voix, |
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Qui sait ? peut-être Hermès et Dédale, les bois, |
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Les nuages, les eaux, l'effrayante Cybèle, |
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Toute l'énigme était mêlée à cette belle. |
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