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Je l'ai dit quelque part, | les penseurs d'autrefois, |
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Épiant l'inconnu | dans ses plus noires lois, |
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Ont tous étudié | la formation d'Ève. |
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L'un en fit son problème | et l'autre en fit son rêve. |
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L'horreur sacrée étant | dans tout, se pourrait-il |
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Que la femme, cet être | obscur, puissant, subtil, |
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Fût double, et, tout ensemble | ignorée et charnelle, |
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Fît hors d'elle l'aurore, | ayant la nuit en elle ? |
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Le hibou serait-il | caché dans l'alcyon ? |
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Qui dira le secret | de la création ? |
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Les germes, les aimants, | les instincts, les effluves ! |
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Qui peut connaître à fond | toutes ces sombres cuves ? |
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Est-ce que le Vésuve | et l'Etna, les reflux |
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Des forces s'épuisant | en efforts superflus, |
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Le vaste tremblement | des feuilles remuées, |
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Les ouragans, les fleurs, | les torrents, les nuées, |
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Ne peuvent pas finir | par faire une vapeur. |
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Qui se condense en femme | et dont le sage a peur ? |
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Tout fait Tout, et le même | insondable cratère |
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Crée à Thulé la lave | et la rose à Cythère. |
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Rien ne sort des volcans | qui n'entre dans lès cœurs. |
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Les oiseaux dans les bois | ont des rires moqueurs |
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Et tristes, au-dessus | de l'amoureux crédule. |
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N'est-ce pas le serpent | qui vaguement ondule |
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Dans la souple beauté | des vierges aux seins nus ? |
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Les grands sages étaient | d'immenses ingénus ; |
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Ils ne connaissaient pas | la forme de ce globe, |
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Mais, pâles, ils sentaient | traîner sur eux la robe |
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De la sombre passante, | Isis au voile noir ; |
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Tout devient le soupçon | quand Rien est le savoir ; |
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Pour Lucrèce, le dieu, | pour Job, le kéroubime |
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Mentaient ; on soupçonnait | de trahison l'abîme ; |
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On croyait le chaos | capable d'engendrer |
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La femme, pour nous plaire | et pour nous enivrer, |
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Et pour faire monter | jusqu'à nous sa fumée ; |
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La Sicile, la Grèce | étrange, l'Idumée, |
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L'Iran, l'Égypte et l'Inde, | étaient des lieux profonds ; |
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Qui sait ce que les vents, | les brumes, les typhons |
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Peuvent apporter d'ombre | à l'âme féminine ? |
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Les tragiques forêts | de la chaîne Apennine, |
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La farouche fontaine | épandue à longs flots |
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Sous l'Olympe, à travers | les pins et les bouleaux, |
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L'antre de Béotie | où dans l'ombre diffuse |
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On sent on ne sait quoi | qui s'offre et se refuse, |
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Chypre et tous ses parfums, | Delphe et tous ses rayons, |
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Lé lys que nous cueillons, | l'azur que nous voyons, |
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Tout cela, c'est auguste, | et c'est peut-être infâme. |
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Tout, à leurs yeux, était | sphinx, et quand une femme |
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Venait vers eux, parlant | avec sa douce voix, |
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Qui sait ? peut-être Hermès | et Dédale, les bois, |
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Les nuages, les eaux, | l'effrayante Cybèle, |
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Toute l'énigme était | mêlée à cette belle. |
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