| II |
| XLIII |
| O RUS |
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Laissons les hommes noirs | bâcler dans leur étable. |
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Des lois qui vont nous faire | un bien épouvantable ; |
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Allons-nous-en aux bois ; |
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Allons-nous-en chez Dieu, | dans les prés où l'on aime, |
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Près des lacs où l'on rêve, | et ne sachons pas même |
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Si des gens font des lois ! |
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Oh ! quand on.peut s'enfuir | aux champs, dans le grand songe, |
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Dans les fleurs, sous les cieux, | les hommes de mensonge, |
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Prêtres, despotes, rois, |
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Comme c'est peu de chose, | et comme ces : maroufles |
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Sont des fantômes vite | effacés dans les souffles, |
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Les rayons et les voix ! |
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Laissons-les s'acharner | à leur folle aventure. |
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Enfants, allons-nous-en | là-haut, dans la nature. |
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Mai dore le ravin, |
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Tout rit, les papillons | et leur douce poursuite |
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Passent, l'arbre est en fleur, | venez, prenons la fuite |
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Dans cet oubli divin. |
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L'évanouissement | des soucis de la terre |
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Est là ; les champs sont purs ; | là souriait Voltaire, |
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Là songeait Diderot ; |
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On se sent rassuré | par les parfums ; les roses |
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Nous consolent, étant | ignorantes des choses |
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Que l'homme connaît trop. |
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Là, rien ne s'interrompt, | rien ne finit'd'éclore ; |
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Le rosier respiré | par Ève embaume encore |
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Nos deuils et nos amours ; |
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Et la pervenche est plus | éternelle que Rome ; |
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Car ce qui dure peu, | monts-et forêts, c'est l'homme ; |
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Les fleurs durent toujours. |
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La Pyramide après | trois mille ans est ,ridée, |
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Le lys n'a pas un pli. | — Ni la fleur, ni l'idée, |
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Ni le vrai, ni le beau, |
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N'expirent ; Dieu refait | sans cesse leur jeunesse ; |
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La mort c'est l'aube, et c'est | afin que tout renaisse |
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Que Dieu fit le tombeau. |
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Ô splendeur ! ô douceur ! | l'étendue infinie |
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Est un balancement | d'amour et d'harmonie ; |
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Contemplons à genoux ; |
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Une voix sort du ciel | et dans nos fibres passe ; |
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De là nos chants profonds ; | le rythme est dans l'espace |
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Et la lyre est en nous. |
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Venez, tous mes enfants, | tous mes amis ! les plaines, |
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Les lacs, les bois n'ont point | de perfides haleines |
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Et de haineux reflux ; |
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Venez ; soyons un groupe | errant dans la prairie, |
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Qui va dans l'ombre avec | des mots de rêverie |
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Et ne sait même plus, |
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Tant il sent vivre en lui | la nature immortelle, |
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Si la Chambre a quitté | Pantin pour Bagatelle, |
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Versailles pour Saint-Cloud, |
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Et si le pape enfin | daigne rougir la jupe |
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Du prêtre dont le nom | commence comme dupe |
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Et finit comme loup. |
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27 mai 1875.
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| mètre |
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