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Ô poëte ! pourquoi | tes stances favorites |
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Marchent-elles toujours | cueillant des marguerites, |
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Toujours des liserons | et toujours des bleuets, |
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Et vont-elles s'asseoir | au fond des bois muets |
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Laissant sur leurs pieds nus, | lavés par les eaux pures, |
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Ruisseler les cressons | comme des chevelures ? |
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Pourquoi toujours les champs | et jamais les jardins ? |
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D'où te viennent, rêveur, | ces étranges dédains ? |
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Loin dés buis rehaussant | le sable des allées, |
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Loin du riant parterre | aux touffes étoilées, |
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Bordé d'œillets en foule | empressés à s'ouvrir, |
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Pourquoi fuir, et pourquoi | ne pas faire fleurir |
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Dans tes vers, où sourit | l'heureux printemps qui t'aime, |
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Le blanc camélia, | le jaune chrysanthème ? |
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