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On voit sur l'horizon l'étrange silhouette |
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D'un bras énorme ayant des courbes de serpent ; |
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On dirait qu'il protège, on dirait qu'il répand |
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On ne sait quel amour terrible dans cette ombre. |
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C'est Arimane. O ciel, sous les astres sans nombre, |
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Dans l'air, dans la nuée où volent les griffons, |
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Dans le chaos confus des branchages profonds, |
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Dans les prés, dans les monts, dans la grande mer verte, |
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Dans l'immensité bleue aux aurores ouverte, |
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Qu'est-ce donc que l'esprit de haine peut aimer ? |
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Lui qui veut tout flétrir, que fait-il donc germer ? |
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Qu'est-ce que dans l'azur son doigt noir peut écrire ? |
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Sur qui donc fixe-t-il son effrayant sourire ? |
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Que regarde-t-il donc avec paternité ? |
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Fait-il croître un hiver tel qu'on n'ait plus d'été ? |
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Pour les dards dans la nuit fait-il luire les cibles ? |
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Il semble heureux. Il parle aux choses invisibles ; |
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Il leur parle si bas, si doucement, qu'on peut |
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Entendre le rayon de lune qui se meut |
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Et la vague rumeur des ruches endormies ; |
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Son fantôme agrandit les ténèbres blêmies ; |
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On ne sait ce qu'il fait, on ne sait ce qu'il dit ; |
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Les loups dressent émus leur tête de bandit ; |
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Iblis parle ; et la stryge affreuse, la lémure, |
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Ainsi qu'une promesse accueillent ce murmure ; |
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Rien n'est plus caressant que cette obscure voix ; |
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Comme un nid d'oiseaux chante et jase dans les bois, |
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Et comme un sein de vierge au fond d'une humble alcôve |
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S'enfle et s'abaisse, ainsi chuchote l'esprit fauve, |
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Celui que Mahomet nomme le sombre émir ; |
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Et cependant, on voit toute — l'ombre frémir, — |
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Et la mère en son flanc sent l'enfant qui va naître |
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S'épouvanter, car l'âme humaine craint peut-être, |
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Quand une main immense apparaît au zénith, |
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Moins un dieu qui maudit qu'un démon qui bénit. |
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