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On voit sur l'horizon│l'étrange silhouette |
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D'un bras énorme ayant│des courbes de serpent ; |
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On dirait qu'il protège,│on dirait qu'il répand |
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On ne sait quel amour│terrible dans cette ombre. |
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C'est Arimane. O ciel,│sous les astres sans nombre, |
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Dans l'air, dans la nuée│où volent les griffons, |
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Dans le chaos confus│des branchages profonds, |
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Dans les prés, dans les monts,│dans la grande mer verte, |
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Dans l'immensité bleue│aux aurores ouverte, |
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Qu'est-ce donc que l'esprit│de haine peut aimer ? |
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Lui qui veut tout flétrir,│que fait-il donc germer ? |
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Qu'est-ce que dans l'azur│son doigt noir peut écrire ? |
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Sur qui donc fixe-t-il│son effrayant sourire ? |
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Que regarde-t-il donc│avec paternité ? |
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Fait-il croître un hiver│tel qu'on n'ait plus d'été ? |
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Pour les dards dans la nuit│fait-il luire les cibles ? |
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Il semble heureux. Il parle│aux choses invisibles ; |
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Il leur parle si bas,│si doucement, qu'on peut |
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Entendre le rayon│de lune qui se meut |
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Et la vague rumeur│des ruches endormies ; |
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Son fantôme agrandit│les ténèbres blêmies ; |
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On ne sait ce qu'il fait,│on ne sait ce qu'il dit ; |
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Les loups dressent émus│leur tête de bandit ; |
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Iblis parle ; et la stryge│affreuse, la lémure, |
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Ainsi qu'une promesse│accueillent ce murmure ; |
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Rien n'est plus caressant│que cette obscure voix ; |
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Comme un nid d'oiseaux chante│et jase dans les bois, |
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Et comme un sein de vierge│au fond d'une humble alcôve |
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S'enfle et s'abaisse, ainsi│chuchote l'esprit fauve, |
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Celui que Mahomet│nomme le sombre émir ; |
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Et cependant, on voit│toute — l'ombre frémir, — |
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Et la mère en son flanc│sent l'enfant qui va naître |
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S'épouvanter, car l'âme│humaine craint peut-être, |
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Quand une main immense│apparaît au zénith, |
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Moins un dieu qui maudit│qu'un démon qui bénit. |
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