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Je me fais paysan comme eux. Cela te fâche ? |
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Non. Le cercle où chacun se courbe sur sa tâche, |
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L'homme tissant la paille et la femme le fil, |
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Où le travail fait grave et doux chaque profil, |
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Le soir, près du foyer aux lueurs assoupies, |
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À l'heure où l'on n'entend que le vol noir des pies, |
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Et de rares sabots courant dans les sentiers, |
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Les mains sur les genoux, j'écoute volontiers |
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Le racontage vrai des amours de village : |
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Comme Pierre et Toinon s'adoraient avant l'âge |
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Comme Anne était hardie à douze ans, d'envier |
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Sa sœur Marthe embrassant maître Yvon le bouvier ; |
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Récit réel d'où sort une odeur de feuillées, |
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Et qui, soudain, au souffle effaré des veillées, |
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S'envole, comme au vent la bulle de savon |
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Nuance d'arc-en-ciel, Marthe embrassant Yvon, |
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Perd toute forme humaine, enfle, et se dégingande, |
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En conte où Puck badine avec la fée Urgande. |
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