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Un journal ! Donnez-moi | du papier, que j'écrive |
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Une lettre, et voyez | si le facteur arrive. |
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Il semblé que la poste | aujourd'hui tarde un ,peu. |
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Vent, brouillard, pluie. On est | en juin ; faites du feu. |
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Comme ces champs ont l'air | bougon et réfractaire ! — |
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Un gros nuage noir | est tout près de la terre ; |
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Le jour a le front bas, | et les cieux sont étroits ; |
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Et l'on voit dans la rue, | en file, trois par trois, |
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Serrés dans leurs boutons | et droits dans leurs agrafes, |
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Passer des titotlers | grisés par des carafes ; |
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Ils sont jeunes, plusieurs | ont vingt ans ; et pendant |
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Que, regardant la vie | avec un œil pédant, |
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Ils laissent se transir | Betsy, Goton et Lise, |
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L'eau qu'ils boivent leur sort | du nez en chants d'église. |
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Jadis c'était le temps | du beau printemps divin ; |
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Silène était dans l'antre | et ronflait plein de vin ; |
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Mai frissonnait d'aurore, | et des flûtes magiques |
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Se répondaient dans l'ombre | au fond des géorgiques ; |
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L'eau courait, l'air jouait ; | de son râle étranglé |
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La couleuvre amoureuse | épouvantait Églé ; |
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Les paons dans la lumière | ouvraient leurs larges queues ; |
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Et, lueurs dans l'azur, | les neuf déesses bleues |
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Flottaient entre la terre | et le ciel dans le soir, |
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Et chantaient, et, laissant | à travers elles voir |
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Les étoiles, ces yeux | du vague crépuscule, |
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Elles mêlaient Virgile | assis au Janicule, |
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Moschus dans Syracuse, | et les sources en pleurs, |
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Les troupeaux, les sommeils | sous les arbres, les fleurs, |
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Les bois, Amaryllis, | Mnasyle et Phyllodoce, |
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À leur mystérieux | et sombre sacerdoce. |
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