| I |
| XXXIX |
| VIRO MAJOR |
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Ayant vu le massacre⎟ immense, le combat, |
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Le peuple sur sa croix,⎟ Paris sur son grabat, |
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La pitié formidable⎟ était dans tes paroles ; |
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Tu faisais ce que font⎟ les grandes âmes folles, |
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Et lasse de lutter,⎟ de rêver, de souffrir, |
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Tu disais : J'ai tué !⎟ car tu voulais mourir. |
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Tu mentais contre toi,⎟ terrible et surhumaine. |
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Judith la sombre juive,⎟ Arria la romaine, |
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Eussent battu des mains⎟ pendant que tu parlais. |
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Tu disais aux greniers :⎟ J'ai brûlé les palais ! |
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Tu glorifiais ceux⎟ qu'on écrase et qu'on foule ; |
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Tu criais : J'ai tué,⎟ qu'on me tue ! Et la foule |
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Écoutait cette femme⎟ altière s'accuser. |
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Tu semblais envoyer⎟ au sépulcre un baiser ; |
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Ton œil fixe pesait⎟ sur les juges livides, |
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Et tu songeais, pareille⎟ aux graves Euménides. |
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La pâle mort était⎟ debout derrière toi. |
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Toute la vaste salle⎟ était pleine d'effroi, |
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Car le peuple saignant⎟ hait la guerre civile. |
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Dehors on entendait⎟ la rumeur de la ville. |
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Cette femme écoutait⎟ la vie aux bruits confus, |
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D'en haut, dans l'attitude⎟ austère du refus. |
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Elle n'avait pas l'air⎟ de comprendre autre chose |
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Qu'un pilori dressé⎟ pour une apothéose, |
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Et trouvant l'affront noble⎟ et le supplice beau, |
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Sinistre, elle hâtait⎟ le pas vers le tombeau. |
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Les juges murmuraient :⎟ Qu'elle meure. C'est juste. |
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Elle est infâme. — À moins⎟ qu'elle ne soit auguste, |
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Disait leur conscience ;⎟ et les juges pensifs, |
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Devant oui, devant non,⎟ comme entre deux récifs, |
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Hésitaient, regardant,⎟ la sévère coupable. |
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Et ceux qui comme moi⎟ te savent incapable |
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De tout ce qui n'est pas⎟ héroïsme et vertu, |
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Qui savent que si Dieu⎟ te disait : D'où viens-tu ? |
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Tu répondrais : Je viens⎟ de la nuit où l'on souffre ; |
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Dieu, je sors du devoir⎟ dont vous faites un gouffre ! |
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Ceux qui savent tes vers⎟ mystérieux et doux, |
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Tes jours, tes nuits, tes soins,⎟ tes pleurs, donnés à tous, |
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Ton oubli de toi-même⎟ à secourir les autres, |
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Ta parole semblable⎟ aux flammes des apôtres ; |
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Ceux qui savent le toit⎟ sans feu, sans air, sans pain, |
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Le lit de sangle avec⎟ la table de sapin, |
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Ta bonté, ta fierté⎟ de femme populaire, |
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L'âpre attendrissement⎟ qui dort sous ta colère, |
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Ton long regard de haine⎟ à tous les inhumains, |
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Et les pieds des enfants⎟ réchauffés dans tes mains ; |
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Ceux-là, femme, devant⎟ ta majesté farouche, |
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Méditaient, et, malgré⎟ l'amer pli de ta bouche, |
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Malgré le maudisseur⎟ qui, s'acharnant sur toi, |
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Te jetait tous les cris⎟ indignés de la loi, |
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Malgré ta voix fatale⎟ et haute qui t'accuse, |
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Voyaient resplendir l'ange⎟ à travers la méduse. |
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Tu fus belle et semblas⎟ étrange en ces débats ; |
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Car, chétifs comme sont⎟ les vivants d'ici-bas, |
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Rien ne les trouble plus⎟ que deux âmes mêlées, |
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Que le divin chaos⎟ des choses étoilées |
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Aperçu tout au fond⎟ d'un grand cœur inclément, |
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Et qu'un rayonnement⎟ vu dans un flamboiement. |
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Décembre 1871.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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