| I |
| XXXIX |
| VIRO MAJOR |
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Ayant vu le massacre | immense, le combat, |
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Le peuple sur sa croix, | Paris sur son grabat, |
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La pitié formidable | était dans tes paroles ; |
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Tu faisais ce que font | les grandes âmes folles, |
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Et lasse de lutter, | de rêver, de souffrir, |
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Tu disais : J'ai tué ! | car tu voulais mourir. |
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Tu mentais contre toi, | terrible et surhumaine. |
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Judith la sombre juive, | Arria la romaine, |
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Eussent battu des mains | pendant que tu parlais. |
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Tu disais aux greniers : | J'ai brûlé les palais ! |
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Tu glorifiais ceux | qu'on écrase et qu'on foule ; |
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Tu criais : J'ai tué, | qu'on me tue ! Et la foule |
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Écoutait cette femme | altière s'accuser. |
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Tu semblais envoyer | au sépulcre un baiser ; |
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Ton œil fixe pesait | sur les juges livides, |
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Et tu songeais, pareille | aux graves Euménides. |
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La pâle mort était | debout derrière toi. |
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Toute la vaste salle | était pleine d'effroi, |
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Car le peuple saignant | hait la guerre civile. |
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Dehors on entendait | la rumeur de la ville. |
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Cette femme écoutait | la vie aux bruits confus, |
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D'en haut, dans l'attitude | austère du refus. |
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Elle n'avait pas l'air | de comprendre autre chose |
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Qu'un pilori dressé | pour une apothéose, |
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Et trouvant l'affront noble | et le supplice beau, |
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Sinistre, elle hâtait | le pas vers le tombeau. |
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Les juges murmuraient : | Qu'elle meure. C'est juste. |
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Elle est infâme. — À moins | qu'elle ne soit auguste, |
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Disait leur conscience ; | et les juges pensifs, |
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Devant oui, devant non, | comme entre deux récifs, |
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Hésitaient, regardant, | la sévère coupable. |
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Et ceux qui comme moi | te savent incapable |
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De tout ce qui n'est pas | héroïsme et vertu, |
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Qui savent que si Dieu | te disait : D'où viens-tu ? |
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Tu répondrais : Je viens | de la nuit où l'on souffre ; |
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Dieu, je sors du devoir | dont vous faites un gouffre ! |
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Ceux qui savent tes vers | mystérieux et doux, |
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Tes jours, tes nuits, tes soins, | tes pleurs, donnés à tous, |
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Ton oubli de toi-même | à secourir les autres, |
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Ta parole semblable | aux flammes des apôtres ; |
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Ceux qui savent le toit | sans feu, sans air, sans pain, |
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Le lit de sangle avec | la table de sapin, |
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Ta bonté, ta fierté | de femme populaire, |
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L'âpre attendrissement | qui dort sous ta colère, |
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Ton long regard de haine | à tous les inhumains, |
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Et les pieds des enfants | réchauffés dans tes mains ; |
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Ceux-là, femme, devant | ta majesté farouche, |
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Méditaient, et, malgré | l'amer pli de ta bouche, |
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Malgré le maudisseur | qui, s'acharnant sur toi, |
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Te jetait tous les cris | indignés de la loi, |
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Malgré ta voix fatale | et haute qui t'accuse, |
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Voyaient resplendir l'ange | à travers la méduse. |
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Tu fus belle et semblas | étrange en ces débats ; |
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Car, chétifs comme sont | les vivants d'ici-bas, |
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Rien ne les trouble plus | que deux âmes mêlées, |
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Que le divin chaos | des choses étoilées |
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Aperçu tout au fond | d'un grand cœur inclément, |
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Et qu'un rayonnement | vu dans un flamboiement. |
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Décembre 1871.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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