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Je ne vous cache pas | que je pense à nos pères. |
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Durs au tigre, ils mettaient | le pied sur les vipères ; |
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Ils affrontaient la griffe, | ils bravaient les venins, |
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Et ne craignaient pas plus | les géants que les nains. |
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Ils étaient confiants, | ils faisaient de grands songes, |
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Et par toute l'Europe, | au-dessus des mensonges, |
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Des crimes, des erreurs, | ils faisaient sans repos |
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Flotter ces fiers chiffons | qu'on appelle drapeaux ; |
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Quand les rois accouraient | vers nous, gueules ouvertes, |
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Quand, fauve, horrible, éparse | en nos campagnes vertes, |
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Quelque armée arrivait, | ils étaient là ; souvent |
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Ils avaient dissipé | comme un nuage au vent |
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Cette armée innombrable | et terrible naguère, |
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Que les fleurs qu'ils mettaient | à leur chapeau de guerre |
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N'avaient pas encore eu | le temps de se faner. |
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Je sais que l'homme fort | ne doit pas s'étonner, |
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Et qu'il est de bon goût | d'envoyer des bouffées |
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De cigare à l'histoire, | aux tombeaux, aux trophées ; |
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Boire son vin vaut mieux | que répandre son sang ; |
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Je sais que le dédain | sied aux cœurs d'à présent ; |
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Et que des gens d'esprit | et de bon sens qu'enivre |
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Ce but sublime, rire | et digérer, bien vivre, |
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Sont grands, certe, et n'ont point | le travers puéril |
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De vénérer ces vieux | qui cherchaient le péril ; |
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Les filles ont des droits, | certes, et, je l'avoue, |
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C'est doux de contempler | sur leur gorge et leur joue |
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Les roses et les lys, | et la poudre de riz. |
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Quel ténor aura-t-on | cette année à Paris ? |
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Est-ce de damas rose | ou bien de satin mauve |
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Qu'il faut vêtir sa belle | et tendre son alcôve ? |
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Quand passe, éblouissante | et faite pour aimer, |
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Une femme au front pur | et charmant, s'informer |
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Si cet ange est à vendre | et combien on l'achète ; |
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Prier chez Dupanloup | et souper chez Vachette ; |
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Croire et jouir hanter | des membres du Sénat ; |
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Attendre dos au feu, | le sourire incarnat |
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De l'aurore, attablés | à des brelans féroces, |
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Pendant que nos cochers | dorment sur nos carrosses ; |
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Dormir, bâiller, railler, | ignorer, être ainsi, |
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C'est beau, je le répète ; | et je comprends aussi |
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Qu'on évite un aïeul | comme on fuit un reproche, |
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Et qu'on soit élégant, | et qu'on n'ait dans sa poche, |
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Tandis que d'autres vont | pieds nus sur le pavé, |
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Que de l'or dans de l'eau | de Cologne lavé. |
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Je ne suis point ingrat | pour l'air que je respire |
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Jusqu'à n'y pas sentir | le parfum de l'empire, |
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Et le Napoléon | troisième a fait nos cœurs |
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Tels qu'ils sont, gracieux, | point fanfarons, moqueurs ; |
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Toujours les Sybaris | ont bafoué les Romes ; |
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C'est bien. Mais il n'en est | pas moins vrai que ces hommes |
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D'autrefois, peu frottés | des savons de Guerlain, |
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Entrèrent dans Moscou, | dans Vienne et dans Berlin ; |
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Qu'ils châtiaient les rois | de leurs façons brutales, |
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Qu'ils étaient familiers | avec les capitales ; |
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Qu'ils se plaisaient parfois | à d'étranges assauts, |
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Que leur cavalerie | attaquait des vaisseaux, |
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Les prenait, et donnait | aux flottes l'abordage ; |
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Que chacun d'eux, vieillard, | enfant, se sentait d'âge |
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Et d'humeur à servir | la France, et qu'à Valmy, |
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b |
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A Jemmape, à Fleurus, | ils chassaient l'ennemi |
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A coups de hache, à coups | de sabre, à coups de lance ; |
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Qu'on en voyait plus d'un | sortir de l'ambulance, |
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Et, comme à l'Océan | retourne l'alcyon, |
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Revenir au combat, | sans faire attention |
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A la blessure encore | ouverte qui suppure ; |
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Qu'ils mangeaient du pain sec | et buvaient de l'eau pure, |
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Qu'ils allaient, qu'ils marchaient, | qu'ils ne trouvaient jamais |
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Les gouffres trop profonds | ni trop hauts les sommets ; |
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Qu'ils étaient fraternels | aux races orphelines ; |
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Et qu'ils disaient : — Que sont | les Alpes ? des collines. |
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Porter l'artillerie | à bras sur les hauteurs |
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Est simple, et le passage | est aisé, ces menteurs ! |
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Il n'en est pas moins vrai | que ces hommes-là rirent |
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De tout ce qui nous fait | trembler, et qu'ils défirent |
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Ce que vingt siècles noirs | et tristes avaient fait ; |
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Qu'ils battirent Brunswick, | Cobourg, Mélas, Clairfait ; |
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b |
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Qu'ils donnaient en spectacle | à notre enfance blonde |
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L'évanouissement | superbe du vieux monde, |
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Que la justice était | à l'aise au milieu d'eux, |
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Qu'ils braquaient le canon | sur le passé hideux |
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b |
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Qu'ils n'avaient point de sacs | d'argent, ni d'or en piles, |
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Mais qu'ils faisaient l'Argonne | égale aux Thermopyles, |
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Qu'ils enjambaient le Rhin | dont nous nous éloignons, |
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b |
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Et que ce n'étaient pas | de petits compagnons. |
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b |
