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Jeunes hommes éclos | sous l'empire rapace, |
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Frais, roses et glacés, | vous dites quand je passe : |
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« — Ah çà ! qu'est-ce que c'est | que cet homme ? il est fou. |
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Les vieux ont pour devoir | d'être vieux. Un hibou |
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N'a pas le droit d'aimer | le soleil. À son âge, |
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Il devrait de l'hiver | faire le personnage, |
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Et ne point se répandre | en élans-insensés. |
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Quoi donc ! il dit Encor ! | quand, nous disons Assez ! |
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Un falot nous suffit ; | il lui faut l'aube immense. |
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Il va, criant : Progrès ! | Fraternité ! Clémence ! |
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Enfantillage. Il est | à ce point puéril |
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D'accepter un devoir | qui contient un péril. |
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Il veut la liberté | quand il a la vieillesse ; |
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Qu'en fera-t-il ? Aïeul, | quitte ce qui te laisse, |
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Quand auras-tu fini | d'avoir vingt ans,vieillard ? |
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Il veut le plein midi, | nous aimons le brouillard ; |
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Au sac d'or qui nous charme, | il préfère une idée. |
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Quand l'homme est vieux, il sied | que l'âme soit ridée. |
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Il veut des droits pour nous | qui voulons des écus. |
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Il pense qu'on a tort | d'écraser les vaincus ; |
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Il ne voit pas qu'Octave | est couvert par Auguste ; |
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Il en est à ne pas | comprendre qu'il est juste |
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De faire arquebuser | par monsieur Galliffet |
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Les gens dont on a peur, | quand même ils n'ont rien fait ; |
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Qu'il faut de bons bourreaux | dans la guerre civile ; |
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Et qu'on ne doit pas plus | plaindre un peuple, une ville, |
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Pour quelques va-nu-pieds | qu'on a pris, mis sous clé, |
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Ou tués,qu'on ne plaint | un champ qu'on a sarclé. |
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Cet homme est la démence | et nous sommes les sages. |
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Ah ! comme c'était bon, | les antiques usages ! |
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Quand verra-t-on les fous, | les brouillons, les bavards, |
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Pendre aux arbres gaîment | le long des boulevards ? |
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Quoi ! nés d'hier, c'est nous | dont la raison éduque |
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Cette caboche dure, | ingénue et caduque ! |
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Il est plein de chimère | et plein de vision. |
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Comme le rossignol | et comme l'alcyon, |
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Il chante dans la nuit | et court à la tempête. |
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Cette vieille âme semble | au combat toujours prête ; |
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Il recommencerait | l'exil, s'il le fallait ; |
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Il est stupide. Çà, | bonhomme, apprends qu'il est |
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Deux enfances, et sache, | Argan ; qu'on y retombe ; |
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L'une est près du berceau, | l'autre est près de la tombe. |
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Les pierres, les sifflets, | voilà ce qu'on te doit. |
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Ce n'est pas sans raison | qu'on te montre du doigt, |
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Qu'un bébé fait ta joie, | et que ta tête blanche, |
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Comme vers tes pareils, | vers les enfants se penche. |
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Trop de jeunesse est grave | à ton âge ; il est bon |
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De n'être point marmot | alors qu'on est barbon ; |
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Chérubin dans la peau | de Géronte fait rire. |
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Nous te le répétons, | il faut savoir proscrire, |
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Frapper, amputer ; vaincre, | et le bien sort des maux. |
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Rêveur, laissons un peu | de côté les grands mots, |
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Ne déclamons pas. Vois | le fond réel des choses. |
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Nous acceptons les faits | sans en chercher les causes, |
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Disons la vérité | crûment ; l'homme est complet |
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Lorsqu'il est le plus fort ; | on est riche, on s'y plaît ; |
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Est-ce que ce n'est pas | tout simple ? On a des rentes, |
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Elles ne nous sont pas | du tout indifférentes ; |
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Plus de champagne à boire | et de truffe à manger, |
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Nous l'avouons tout net, | c'est pour nous un danger ; |
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Donc nous nous défendons, | c'est juste. Diogène, |
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Rageant de voir dîner | Trimalcion, le gêne. |
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La politique est l'art | utile d'émonder. |
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Supprimer, c'est créer ; | châtrer, c'est féconder. |
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Quand la sève au printemps | déborde et surabonde, |
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Une serpe a raison | de cette vagabonde ; |
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Couper le rameau fou | qui fait tort au voisin, |
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Est sage ; un jardinier | est-il un assassin ? |
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L'arbre étant surchargé | d'un feuillage inutile |
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Et farouche, on le sauve | alors qu'on le mutile ; |
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Qui donc est de trop ? nous, | gens d'esprit, qui brillons ? |
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Non ! mais les malvenus, | les grabats, les haillons, |
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Les misères, les gueux, | ceux que tu recommandes, |
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Pleutre, et les meurt-de-faim | sont les branches gourmandes. |
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Qu'on les retranche. On a | Cayenne pour cela. |
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Toujours un peu de sang | sur l'ordre ruissela ; |
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Ce n'est pas notre faute, | et sot qui s'apitoie. |
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Un ouragan balaye, | un carnage nettoie. |
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L'homme d'état réel | prend son temps ; celui-là, |
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Adroit, sait être Monck, | et, fort, être Sylla. |
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Quoi donc ! ton âge ignore | et le nôtre t'enseigne ! |
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Le peuple est un fiévreux | qu'il faut :parfois qu'on saigne ; |
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L'homme est habile et grand | parmi les souverains |
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Qui lui lace un gilet | de force sur les reins. |
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Le peuple est ton pégase, | il est notre bourrique. |
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Sans doute il faut savoir | user de rhétorique, |
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Jurer qu'on est du siècle, | et qu'on respectera |
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La liberté, les droits | de l'homme, et cætera ; |
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Cela sonne bien ; mais | toute âme un peu maligne |
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Finit par s'appuyer | sur la troupe de ligne ; |
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On couronne des plans | sûrs,-et dans l'ombre prêts, |
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Par un massacre heureux | qu'on fait bénir après. |
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Le scrupule commence | où finit la victoire ; |
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Tels sont les temps, tels sont | les cœurs, telle est l'histoire. |
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N'es-tu donc pas honteux | qu'on t'appelle innocent ? |
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b |
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Nous estimons, retiens | ceci, le trois pour cent, |
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Un grand sabre, et Bismarck ; | le reste, on le méprise. » |
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a |