| LA CORDE D'AIRAIN |
| XIX |
| LA QUESTION SOCIALE |
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Non, non, non. Ce n'est point | par la ruse, vous dis-je, |
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Que vous aurez raison | du gouffre et du prodige ; |
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Les ouragans ne sont | en rien déconcertés |
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Par nos expédients | et nos habiletés ; |
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Non, je ne pense pas | que l'aquilon s'apaise |
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Par égard pour Blondin | flottant dans son trapèze, |
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Ni qu'un homme d'état | fasse peur à l'éclair. |
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À force de danser | sur une corde en l'air ; |
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Le tonnerre n'est pas | un chien hargneux qui boite |
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Et que nos coups de fouet | font rentrer dans-sa boîte. |
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Jésus-Christ, tel qu'il est, | dans saint-Luc et saint-Marc, |
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Voyait la politique | autrement que Bismarck |
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Et voyait la justice | autrement que Delangle ; |
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A l'homme qu'on assomme, | à l'homme qu'on étrangle, |
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Il prodiguait les soins | du bon samaritain ; |
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Si des vaincus tâchaient | d'échapper au destin, |
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b |
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Son temple offrait l'asile | à leur fuite tragique ; |
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Si bien qu'on l'aurait, certe, | expulsé de Belgique. |
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Ô mer, à ton niveau | fatal tu monteras. |
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Il n'est pas d'empereurs | et pas de magistrats, |
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b |
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Il n'est pas de trident, | gouffre, il n'est pas de conque, |
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Qui puissent à ton flot | faire un effet quelconque ; |
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L'abîme est la demeure | orageuse de Dieu ; |
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On ne calmera pas | cet effrayant milieu |
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Quand même on enverrait | des nymphes ingénues |
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Rire, et jusqu'au nombril | s'y montrer toutes nues ; |
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Ce profond océan, | le genre humain, connaît |
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L'instant où le jour meurt, | l'heure où l'étoile naît ; |
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Il a sa loi, le flux | et le reflux, l'espace, |
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Il voit le fond de l'ombre | où Léviathan passe ; |
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Il croît sur une plage | et sur l'autre il décroît ; |
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Son équateur bouillonne | et ses pôles ont froid ; |
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Mais il n'écoute pas | monsieur Rouher ; il reste |
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Le vaste flot, tantôt | joyeux, tantôt funeste, |
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Âpre, énorme, impossible | à dompter, y mît-on |
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Bonaparte en Neptune | et Devienne en Triton. |
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Peuple, en ton chaos, noir | parfois d'écume immonde, |
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Le douteur ne voit rien, | le penseur trouve un monde. |
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Tu montes, tu descends, | tu remontes ; tu n'as |
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Ni portes, ni verrous, | ni clefs, ni cadenas ; |
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Tu vas dans l'infini, | liberté formidable ! |
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Dieu te fait navigable | et te laisse insondable ; |
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Le sceptique te jette | en vain son fil à plomb ; |
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Mer fermée à Pyrrhon, | tu t'ouvres à Colomb ! |
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b |
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Vianden,
19 juin 1871.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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