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Quelle idée as-tu donc│de la mort, vain penseur ? |
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Devant l'obscurité,│le doute, la noirceur, |
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La tombe au fond du sort│et la mort infaillible, |
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Tu frémis ; car ce monde│est un temple terrible. |
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L'affreux fourmillement│des fosses te fait peur ; |
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À travers sa malsaine│et fétide vapeur, |
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Le tombeau, s'il fallait│que tu l'approfondisses, |
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T'apparaîtrait ainsi│qu'un gouffre d'immondices, |
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Plein d'êtres, beaux jadis,│lugubres maintenant, |
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Au lieu de la prunelle│et de l'œil, rayonnant |
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N'ayant sous leur sourcil│qu'un horrible cratère, |
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D'où-sortent leurs regards│devenus vers de terre. |
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Non. Le cercueil n'est pas,│homme, ce que tu crois. |
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La mort, sous le plafond│des tombeaux noirs et froids, |
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C'est la mystérieuse│et lumineuse offrande. |
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Ce n'est pas seulement│pour l'âme qu'elle est grande, |
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Mais pour la chair, poids vil│sur la terre gisant. |
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La tombe, astre central│vers qui tout redescend, |
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Jetant un rayon double│à la double frontière, |
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Transfigure l'esprit,│transforme la matière ; |
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La mort, qui n'est pour toi│qu'un spectre monstrueux, |
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Saisit l'être et le tord│entre ses doigts noueux, |
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Et comme une laveuse│agenouillée au fleuve, |
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Blanchit les os, le corps,│la chair de l'esprit veuve, |
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La guenille animale│et le haillon humain, |
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Dans un ruissellement│de lumière sans fin. |
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C'est dans de la splendeur│que tout se décompose. |
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La mort, c'est l'unité│qui reprend toute chose. |
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Oh ! cette obscure mort│dont Dieu sait le secret, |
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Quel éblouissement,│elle te jetterait |
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Si, comme nous, dont l'œil│voit l'aspect véritable, |
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Tu pouvais, dans l'espace│étrange et redoutable, |
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Voir, partout à la fois,│à toute heure, en tous lieux, |
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En roses sur la terre,│en phosphores aux cieux, |
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En fleurs, en fruits, en sève,│en parfum, en aurore, |
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La pourriture énorme│et magnifique éclore ! |
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b |
