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Quand l'enfant nous regarde,│on sent Dieu nous sonder. |
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Quand il pleure, j'entends│le tonnerre gronder ; |
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Car penser c'est entendre ;│et le visionnaire |
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Est souvent averti│par un vague tonnerre. |
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Quand ce petit être, humble│et pliant les genoux, |
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Attache doucement│sa prunelle sur nous, |
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Je ne sais pas pourquoi│je tremble ; quand cette âme, |
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Qui n'est pas homme encore│et n'est, pas encor femme, |
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En qui rien ne s'admire│et rien ne se repent, |
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Sans sexe, sans passé│derrière elle rampant, |
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Verse, à travers les cils│de sa rose paupière, |
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Sa clarté dans laquelle│on sent de la prière, |
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Sur nous les combattants,│les vaincus, les vainqueurs, |
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Quand ce pur esprit semble,│interroger nos cœurs, |
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Quand cet ignorant, plein│d'un jour que rien n'efface, |
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A l'air de regarder│notre science en face, |
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Et jette, dans cette ombre│où passe Adam banni, |
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On ne sait quel rayon│de rêve et d'infini, |
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On dirait, tant l'enfance│est ressemblante au temple ; |
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Que la lumière, chose│étrange, nous contemple ; |
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Toute la profondeur│du ciel est dans cet œil. |
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Fût-on Christ ou Socrate,│eût-on droit à l'orgueil, |
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On dit : laissez venir│à moi cette auréole ! |
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Comme on sent qu'il était│hier l'esprit qui vole ! |
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Comme on sent manquer l'aile│à ce petit pied blanc ! |
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Oh ! comme c'est débile│et frêle et chancelant ! |
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Comme on devine aux cris│de cette bouche, un songe |
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De paradis qui jusqu'│en enfer se prolonge, |
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Et que le doux enfant│ne veut pas voir finir ! |
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L'homme, ayant un passé,│craint pour cet avenir ; |
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Que la vie apparaît│fatale ! Comme on pense |
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À tant de peine avec│si peu de récompense ! |
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Oh ! comme on s'attendrit│sur ce nouveau venu ! |
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Lui cependant, qu'est-il,│ô vivants ? l'inconnu. |
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Qu'a-t-il en lui ? l'énigme.│Et que porte-t-il ? l'âme. |
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Il vit à peine ; il est│si chétif qu'il, réclame |
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Du brin d'herbe ondoyant│aux vents, un point d'appui ; |
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Parfois, lorsqu'il se tait,│on le croit presque enfui, |
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Car on a peur que tout│ici-bas ne le blesse. |
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Lui, que fait-il ? Il rit.│Fait d'ombre et de faiblesse |
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Et de tout ce qui tremble,│il ne craint rien. Il est |
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Parmi nous le seul être│encor vierge et complet ; |
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L'ange devient l'enfant│lorsqu'il se rapetisse ; |
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Si toute pureté│contient toute justice, |
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On ne rencontre — pas│l'enfant sans quelque effroi ; |
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On sent qu'on est devant│un plus juste que soi ; |
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C'est l'atome, le nain│souriant, le pygmée ; |
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Et quand il passe, honneur,│gloire, éclat, renommée, |
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Méditent ; on se dit│tout bas : Si je priais ? |
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On rêve ; et les plus grands│sont les plus inquiets ; |
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Sa haute exception│dans notre obscure sphère, |
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C'est que n'ayant rien fait,│lui seul n'a pu mal faire ; |
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Le monde est un mystère│inondé de clarté ; |
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L'enfant est sous l'énigme│adorable abrité ; |
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Toutes les vérités│couronnent, condensées |
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Ce doux front qui n'a pas│encore de pensées ; |
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b |
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On comprend que l'enfant,│ange de nos douleurs, |
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Si petit ici-bas,│doit être grand ailleurs ; |
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Il se traîne, il trébuche ;│il n'a dans l'attitude, |
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Dans la voix, dans le geste,│aucune certitude ; |
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Un souffle à qui la fleur│résiste fait ployer |
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Cet être à qui fait peur│le grillon du foyer ; |
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L'œil hésite pendant│que la lèvre bégaie ; |
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Dans ce naïf regard│que l'ignorance égaie |
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L'étonnement avec│la grâce se confond, |
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Et l'immense lueur│étoilée est au fond : |
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a |
