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Qu'était-ce que l'enfant ?⎟ qu'était-ce que la mère ? |
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Je l'ignorais. C'était⎟ la saison éphémère |
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Qui nous enchante ; et n'a⎟ qu'un défaut, durer peu, |
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Avril. De ma mansarde,⎟ entr'ouverte au ciel bleu, |
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Je regardais, à l'heure⎟ où le jour vient de naître, |
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Une femme tournant⎟ le dos à la fenêtre, |
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Assise sur son lit,⎟ un enfant dans ses bras ; |
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Je devinais l'enfant,⎟ je ne le voyais pas, |
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Tant ils étaient tous deux⎟ serrés l'un contre l'autre. |
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Malheur au faible ! ô sombre⎟ horizon que le nôtre ! |
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Cette femme était là⎟ seule, en ce bouge étroit. |
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Elle avait un enfant ;⎟ mais avait-elle un toit ? |
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Était-elle, humble plante⎟ et rose infortunée, |
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Livrée à ce vent noir⎟ qu'on nomme destinée, |
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Qui brise au haut des monts⎟ le cèdre et le sapin ? |
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Avait-elle du lait ?⎟ avait-elle du pain ? |
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De quoi manger ? de quoi⎟ nourrir ? poignant problème ! |
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Nos lois sont les carcans⎟ de la misère blême. |
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Avait-elle un amant ?⎟ avait-elle un mari ? |
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Qu'un rameau soit flétri⎟ parce qu'il est fleuri, |
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C'est triste, et c'est, hélas,⎟ souvent le sort des femmes ! |
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Ce vil monde punit⎟ l'éclosion des âmes. |
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Elle semblait rêver⎟ sous un nuage obscur ; |
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Elle ne parlait pas⎟ et regardait son mur ; |
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Moi j'étais dans l'aurore,⎟ elle dans les ténèbres ; |
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Et je ne distinguais,⎟ dans ces ombres funèbres, |
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De ce double destin⎟ entrevu vaguement, |
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Rien que deux petits bras⎟ pressant un cou charmant. |
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