| I |
| XXVIII |
| TALAVEYRA |
| RÉCIT DE MON PÈRE |
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C'est à Talaveyra | de la Reine, en Espagne. |
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Les anglais, contre qui | nous étions en campagne, |
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Tenaient, en s'appuyant | sur un vieux château-fort, |
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Le coteau du midi, | nous le coteau du nord. |
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Deux versants ; un ravin | entre les deux armées. |
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On se battait depuis | le matin ; les fumées |
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Monstrueuses que fait | un combat furieux |
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Salissaient le soleil, | terrible au fond des cieux ; |
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Et lui, l'astre éternel | d'où sort l'aube éphémère, |
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Vieux, et jeune toujours | comme le vieil Homère, |
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Lui, ce même soleil | qu'Achille vit jadis, |
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Se vengeait sur nous tous | combattants, assourdis |
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Par le vaste fracas | des canons en démence, |
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Il versait les flots noirs | de sa lumière immense, |
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Il nous aveuglait ; sombre, | il jetait au milieu |
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Des tonnerres humains | le grand rayon de Dieu. |
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Il brillait, il régnait ; | il nous brûlait, sinistre. |
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Le roi don Charles quatre | et Godoÿ, son ministre, |
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Nous avaient mis l'armée | anglaise sur les bras, |
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Mais les anglais, qui sont | peu faits pour les sierras, |
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Avaient chaud comme nous. | La journée était dure. |
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Pas un brin d'herbe ; au fond | du ravin la verdure |
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De quelques pins d'Alep, | espèce de rideau |
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Laissant voir sous son antre | un maigre filet d'eau. |
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De même que les cils | séparent deux paupières, |
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Ces arbres couvrant l'eau | qui courait dans les pierres |
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Séparaient les deux plans | inclinés du vallon. |
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Or, comme le semeur | attaque l'aquilon, |
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Nous nous heurtions, français | contre anglais. Les mitrailles |
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Pleuvaient, et l'on voyait | des crânes, des entrailles, |
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Des ventres entr'ouverts | ainsi qu'un fruit vermeil, |
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Et, sur l'immense mort | sanglante, le soleil. |
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Le sabre, le canon, | l'espingole ; la pique, |
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C'est tout simple, on s'y fait ; | mais avoir le tropique |
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Sur sa tête, c'est trop. | Nous avions soif. Le fer |
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Et le plomb, c'est la mort ; | mais la soif, c'est l'enfer. |
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Le soleil, la sueur, | la soif, oh ! quelle rage ! |
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Nous n'en faisions pas moins | notre implacable ouvrage, |
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Et l'on se massacrait | éperdûment. Partout |
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Des cadavres, mêlés | aux combattants debout, |
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Gisaient, indifférents | déjà comme des marbres. |
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Tout à coup j'aperçus | le ruisseau sous les arbres. |
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Un espagnol le vit | et cria : caramba ! |
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Je descendis vers l'eau, | qu'un anglais enjamba ; |
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Un français accourut, | puis deux, puis trois, puis quatre ; |
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On se mit à genoux, | on cessa de se battre, |
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Quitte à recommencer ; | les blessés, à pas lents, |
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Se traînaient ; on trinqua | dans les casques sanglants. |
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— À votre santé ! dis-je. | Ils dirent : À la vôtre ! — |
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Et c'est ainsi qu'on vint | boire un peu l'un chez l'autre. |
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La bataille reprit, | sans trêve cette fois, |
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Affreuse ; et nous songions, | nous, en pensant aux rois, |
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Aux empereurs, à tous | ces sombres téméraires, |
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Qu'ils font des ennemis, | mais que Dieu fait des frères. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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