| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XXV |
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| ※ |
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Et, morts, vous êtes fiers. Oui, dans vos nécropoles, |
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b |
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Dans ces villes du deuil│que vos brumeux Paris |
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Construisent à côté│du tumulte et des cris, |
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On trouve tout, des bois│où jasent les fauvettes, |
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b |
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Des jets d’eau jaillissant│du jaspe des cuvettes, |
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b |
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Un paysage vert,│voluptueux, profond, |
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Où le nuage avec│la plaine se confond, |
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a |
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La calèche où souvent│l’œil cherche la civière, |
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Des prêtres sous le frais│lisant leur bréviaire, |
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Du soleil en hiver,│de l’ombrage en été, |
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Des roses, des chansons,│tout, hors l’égalité. |
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Vous avez des charniers│et des Pères-Lachaises |
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Où Samuel Bernard│seul peut prendre ses aises, |
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Dormir en paix, jouir│d’un caveau bien muré, |
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Et se donner les airs│d’être à jamais pleuré, |
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Et s’adjuger, derrière│une grille solide, |
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Des fleurs que le Temps garde│en habit d’invalide. |
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Quant aux morts indigents,│on leur donne congé ; |
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On chasse d’auprès d’eux│le sanglot prolongé ; |
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Et le pauvre n’a pas│le droit de pourriture. |
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Un jour, on le déblaie.│On prend sa sépulture |
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Pour grandir d’une toise│un monument pompeux. |
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— Misérable, va-t’en.│Deviens ce que tu peux. |
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Quoi ! Tu prétends moisir│ici parmi ces marbres, |
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Faire boucher le nez│aux passants sous ces arbres, |
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Te carrer sous cette herbe,│être au fond de ton trou |
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Charogne comme un autre,│et tu n’as pas le sou ! |
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Qu’est-ce que ce mort-là│qui n’a rien dans sa poche ! |
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b |
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Décampe. — Et la brouette│et la pelle et la pioche |
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Arrachent le dormeur│à son dur traversin. |
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Sus ! Place à monseigneur│le sépulcre voisin ! |
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Ce n’est rien d’être mort,│il faut avoir des rentes. |
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Les carcasses des gueux│sont fort mal odorantes ; |
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Les morts bien nés font bande│à part dans le trépas ; |
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Le sépulcre titré│ne fraternise pas |
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Avec la populace│anonyme des bières ; |
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La cendre tient son rang│vis-à-vis des poussières ; |
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Et tel mort dit : pouah !│Devant tel autre mort. |
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Le gentleman, à l’heure│où l’acarus le mord, |
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Se maintient délicat│et dégoûté. C’est triste. |
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Et j’en ris. Le linceul│peut être de batiste ! |
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Chez vous, oui, sous la croix│de l’humble Dieu Jésus, |
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Les trépassés à court│d’argent sont mal reçus ; |
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L’abîme a son dépôt│de mendicité ; l’ombre |
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Met d’un côté l’élite│et de l’autre le nombre ; |
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On n’est jamais moins près│qu’alors qu’on se rejoint ; |
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Dans la mort vague et blême│on ne se mêle point ; |
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On reste différent│même à ce clair de lune ; |
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Le peuple dans la tombe│a nom fosse commune. |
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b |
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La tombe impartiale !│Allons donc ! Le ci-gît |
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Tantôt se rétrécit│et tantôt s’élargit ; |
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Le péage, réglé│par arrêté du maire, |
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Fait Beaujon immortel│et Chodruc éphémère. |
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b |
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Pourrir gratis ! Jamais !│Le terrain est trop cher. |
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Tandis que, tripotant│ce qui fut de la chair, |
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La chimie, en son antre│où vole la phalène, |
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Fait de l’adipocire│et du blanc de baleine |
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Avec le résidu│des pâles meurt-de-faim, |
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a |
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Tel cadavre, vêtu│d’un suaire en drap fin, |
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a |
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Regarde en souriant│la mort aux yeux de tigre, |
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Jette au spectre sa bourse,│et dit : Marquis d’Aligre. |
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Vos catacombes ont│des perpétuités |
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Pour ceux-ci pour ceux-là│des répits limités. |
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Votre tombe est un gouffre│où le riche surnage. |
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Ce mort n’a pas payé│son terme ; il déménage. |
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Le fantôme, branlant│sur ses blancs tibias, |
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Portant tout avec lui,│s’en va, comme Bias ; |
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Vivant, il fut sans pain,│et, mort, il est sans terre. |
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b |
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L’ossuaire répugne│aux os du prolétaire. |
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b |
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Seul Rothschild, dans l’oubli│du caveau sans échos, |
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Est mangé par des rats│et par des asticots |
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Qu’il paye et dont il est│maître et propriétaire. |
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b |
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Oui, c’est l’étonnement│de la pariétaire, |
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b |
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Du brin d’herbe, de l’if│aussi noir que le jais, |
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a |
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Du froid cyprès, du saule│en pleurs, de voir sujets |
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a |
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À des expulsions│sommaires et subites |
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Des crânes qui n’ont plus│leurs yeux dans leurs orbites. |
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b |
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Vos cimetières sont│des lieux changeants, flottants, |
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Précaires, où les morts│vont passer quelque temps, |
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À peine admis au seuil│des ténébreux mystères, |
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b |
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Et l’éternité sombre│y prend des locataires. |
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b |
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Je cesserai d’en rire,│ô vivants insensés, |
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a |
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Le jour où j’apprendrai│que c’est vrai, que, dans l’ombre |
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b |
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De l’incommensurable│et ténébreux décombre, |
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b |
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L’archange à l’aile noire,│assis à son bureau, |
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Toise les morts, leur donne│à tous un numéro, |
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Discute leur obole,│or ou plomb, vraie ou fausse, |
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Et la pèse, et marchande│au squelette sa fosse ! |
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b |
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Le jour où j’apprendrai│que la chose est ainsi, |
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a |
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Que Lucullus sous terre│est du fumier choisi, |
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a |
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Que le bouton d’or perd│ou double sa richesse |
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b |
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S’il sort d’une grisette│ou bien d’une duchesse, |
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b |
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Qu’un lys qui naît d’un pauvre│est noir comme charbon, |
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a |
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Que, mort, Lazare infecte│et qu’Aguado sent bon ! |
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a |
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Le jour où j’apprendrai│que dans l’azur terrible |
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b |
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L’éternel a des trous│inégaux à son crible ; |
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b |
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Et que, dans le ciel sombre│effroi de vos remords, |
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a |
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S’il voit passer, porté│par quatre croque-morts, |
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a |
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Un cadavre fétide│et hideux, le tonnerre |
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b |
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Demande à l’ouragan :│est-ce un millionnaire ? |
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b |
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Le jour où j’apprendrai│que la tombe, en effet, |
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a |
| 130 |
Que l’abîme, selon│le tarif du préfet, |
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a |
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Trafique de sa nuit│et de son épouvante, |
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b |
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Et que la mort a mis│les vers de terre en vente ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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