| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XXIII |
| SUR UN PORTRAIT DE SAINTE |
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C’est toi, dénaturée !⎟ Oui, te voilà, c’est toi |
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Qui fis taire ton cœur⎟ pour écouter ta foi, |
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Qui, pour gagner ton ciel⎟ de larve et de chouette, |
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Foulas ton âme aux pieds,⎟ mère sourde-muette, |
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Et qui, lorsque ton fils⎟ se couchait en travers |
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De ta porte, pleurant⎟ et les deux bras ouverts, |
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Marchas sur ton enfant⎟ pour entrer dans le cloître. |
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Quand l’amour décroissait,⎟ tu crus sentir Dieu croître ; |
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Ah ! Folle ! Et te voilà,⎟ face d’austérité ! |
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Va, la sainteté froide⎟ est fausse sainteté. |
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Croire qu’on plaît au Dieu⎟ de lumière et de gloire |
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Parce que d’âme blanche⎟ on se fait âme noire, |
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Parce qu’on a d’abord⎟ soufflé sur son flambeau, |
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Parce qu’on vient à lui,⎟ n’étant plus qu’un tombeau |
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Où ceux qui vous aimaient⎟ d’avance ont dû descendre, |
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Et qu’on en est le marbre⎟ et qu’ils en sont la cendre ! |
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Ô morne vision !⎟ Mauvais songe que font |
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Ceux qui désertent Dieu⎟ dans le couvent profond ! |
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Dieu, c’est la raison ; Dieu,⎟ c’est l’amour ; Dieu, c’est l’être ; |
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C’est le devoir de vivre⎟ après le droit de naître ; |
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C’est l’immense clarté⎟ sur l’immense combat. |
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Il a voulu que l’homme⎟ aimât, conquît, tombât, |
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Et ne fût pas fantôme⎟ et deuil. Le froc de bure |
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Ne donne point à l’homme⎟ une bonne courbure ; |
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Devenir ombre, c’est⎟ obscurcir le saint lieu ; |
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En s’approchant du spectre,⎟ on s’éloigne de Dieu. |
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Pas de cloître ; la vie.⎟ Un voile couvre un rêve. |
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Le mérite n’est pas,⎟ quand vers Dieu l’on s’élève, |
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De rejeter, ainsi⎟ qu’un vêtement quitté, |
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Ses parents, sa patrie⎟ et son humanité ; |
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De s’enfuir de son cœur⎟ ainsi que d’une fange ; |
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De dire : ― Arrachez-moi,⎟ Christ, pour que je sois ange, |
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Mon père, ce lambeau,⎟ ma mère, ce haillon ! ― |
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De mettre à la nature⎟ effarée un bâillon ; |
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De crier : ― Mes enfants⎟ où tout mon sang se mêle, |
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Mon fils dans son berceau,⎟ ma fille à la mamelle, |
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Tout cela, c’est la nuit,⎟ car Dieu seul est le jour. ― |
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De raturer en soi⎟ la famille et l’amour |
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Comme des contre-sens⎟ qui vous cachent le texte ; |
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Et de perdre la forme⎟ humaine, sous prétexte |
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Qu’on monte et qu’on s’en va⎟ dans le firmament bleu. |
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Faisons, tout en fixant⎟ notre regard sur Dieu, |
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Tous nos devoirs de fils⎟ ou de frère ou de père. |
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Soyons l’être penchant,⎟ même quand il espère. |
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Par l’esprit vers le bien,⎟ par la chair vers le mal ; |
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Sans quitter le réel,⎟ conquérons l’idéal ; |
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Restons homme, en montant⎟ vers le sépulcre austère. |
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Il faut aller au ciel⎟ en marchant sur la terre. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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