| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XX |
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La hache ? Non. Jamais.│Je n’en veux pour personne. |
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Pas même pour ce czar│devant qui je frissonne, |
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Pas même pour ce monstre│à lui-même fatal. |
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Qui supprime Tyburn│abolit White-Hall ; |
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Et quand la mort, ouvrant│son désastreux registre, |
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Me dit : — Que jettes-tu│dans ce panier sinistre ? |
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Ou la tête du peuple,│ou la tête du roi ? — |
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Je dis : — Ni celle-ci,│ni celle-là. — Ma loi, |
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C’est la vie ; et ma joie,│ô Dieu, c’est l’aube pure. |
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Je ne suis pas de ceux│qui font la pourriture ; |
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Je ne suis pas de ceux│qui donnent à manger |
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Au sépulcre, où l’on voit│ramper et s’allonger |
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L’affreux sarcopte éclos│du miasme délétère ; |
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Je ne suis pas de ceux│vers qui les vers de terre, |
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Béants, tournent leur tête│aveugle dans la nuit. |
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Tout supplice est un fait│contre la loi, traduit, |
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Pour l’éducation│des foules indécises, |
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Devant l’esprit humain,│suprême cour d’assises, |
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Saint prétoire, infaillible│et grave tribunal |
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Où Beccaria juge│aidé de Juvénal. |
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Le penseur n’absout point│les grands forfaits lyriques |
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Que l’histoire engloutit│sous ses panégyriques ; |
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Il excuse parfois,│il n’approuve jamais. |
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Il veut de l’aube, et non│du sang, sur les sommets. |
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Peuple ou roi, quel que soit│le tueur, il le blâme. |
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Pour lui l’assassinat,│même illustre, est infâme ; |
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Tout temple est sombre avec│une morgue au milieu. |
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Quand le sang coule, il dit :│malheur ! Admirant peu |
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Le resplendissement│magnifique du glaive ; |
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Il n’a pas, quand le cri│des victimes s’élève, |
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Pour éblouissement│la grandeur du bourreau ; |
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Pour lui, Saint-Just poussant│Danton au tombereau, |
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Louis quatorze affreux,│penché sur les Cévennes, |
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Implacable, saignant│la France aux quatre veines, |
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Titus livrant Sion│massacrée aux vautours, |
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Quoi qu’on puisse alléguer│et dire, c’est toujours |
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Le même crime errant│dans la même nuit noire ; |
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Si grand que soit l’éclat,│quelle que soit la gloire, |
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C’est toujours à ses yeux│le meurtre, et, plein d’ennui, |
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Partout, il le condamne ;│et tout ce qu’il sait, lui, |
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C’est qu’on ne lui fait pas│accepter des décombres, |
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Des désastres, des morts,│des écrasements sombres, |
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Même en posant dessus│la patte d’un lion. |
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Non, jamais de vengeance│et pas de talion. |
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Quoi ! Le Cipaye irait│jetant au feu des femmes |
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Et tordant des enfants│tout vivants dans les flammes ; |
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Quoi ! L’Irlandais bigot,│à travers le brouillard, |
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Surgirait, la massue│au poing ; quoi ! Le lollard |
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Joindrait le fer qui frappe│à la main qui mendie ; |
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Quoi ! Le hubin boirait│du sang ; quoi ! L’incendie |
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Éclairerait le rire│horrible du truand ; |
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Le camisard aurait│dans sa poche en tuant |
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Sa bible toute grasse│à force d’être lue ; — |
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Et l’âme incorruptible,│et la bouche absolue, |
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La bouche du poète│et l’âme du penseur |
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Se tairaient ! Et le jour│accepterait pour sœur, |
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Sous prétexte qu’ensemble│autrefois nous souffrîmes, |
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L’aveugle obscurité,│toute pleine de crimes ! |
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Non, parle, et parle haut,│vérité ! Vérité ! |
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La misère n’a pas│le droit de cruauté ; |
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Les échafauds s’en vont│et leur ombre s’efface ; |
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L’impassible équité│ne veut pas qu’on en fasse, |
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Pas même avec le bois│douloureux des grabats ; |
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Non ! Nous n’admettons point,│dans le deuil d’ici-bas, |
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Qu’on puisse être bourreau│parce qu’on fut victime. |
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Le meurtre fils des pleurs│n’est pas plus légitime ; |
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Quand le faible devient│à son tour le plus fort, |
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La conscience donne│à la rancune tort |
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b |
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Et force les instincts│de vengeance à se taire, |
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Et l’on n’est point absous│par ce juge pour faire |
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Du mal avec le mal│que d’autres vous ont fait. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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