| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XIV |
| À UN ÉCRIVAIN |
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Prends garde à Marchangy. | La prose poétique |
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a |
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Est une ornière où geint | le vieux Pégase étique. |
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a |
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Tout autant que le vers, | certes, la prose a droit |
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À la juste cadence, | au rhythme divin ; soit ; |
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b |
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Pourvu que, sans singer | le mètre, la cadence |
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a |
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S’y cache et que le rhythme | austère s’y condense. |
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a |
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La prose en vain essaie | un essor assommant. |
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b |
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Le vers s’envole au ciel | tout naturellement ; |
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b |
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Il monte ; il est le vers ; | je ne sais quoi de frêle |
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a |
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Et d’éternel, qui chante | et plane et bat de l’aile ; |
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a |
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Il se mêle, farouche | et l’éclair dans les yeux, |
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b |
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À toutes ces lueurs | du ciel mystérieux |
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b |
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Que l’aube frissonnante | emporte dans ses voiles. |
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a |
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Quand même on la ferait | danser jusqu’aux étoiles, |
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a |
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La prose, c’est toujours | le sermo pedestris. |
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b |
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Tu crois être Ariel | et tu n’es que Vestris. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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