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À force d’insulter | les vaillants et les justes, |
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À force de flatter | les trahisons augustes, |
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À force d’être abject | et d’ajuster des tas |
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De sophismes hideux | aux plus noirs attentats, |
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Cet homme espère atteindre | aux grandeurs ; il s’essouffle |
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À passer scélérat, | lui qui n’est que maroufle. |
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Ce pédagogue aspire | au grade de coquin. |
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Ce rhéteur, ver de terre | et de lettres, pasquin |
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Qui s’acharne sur nous | et dont toujours nous rîmes, |
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Tâche d’être promu | complice des grands crimes. |
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Il raillait l’art, et c’est | tout simple en vérité, |
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La laideur est aveugle | et sourde à la beauté. |
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Mais être un idiot | ne peut plus lui suffire, |
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Il est jaloux du tigre | à qui la peur dit : sire ! |
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Il veut être aussi lui | sénateur des forêts ; |
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Il veut avoir, ainsi | que Montluc ou Verrès, |
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Sa caverne ou sa cage | avec grilles et trappes |
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Dans la ménagerie | énorme des satrapes. |
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Ah çà, tu perds ton temps | et ta peine, grimaud ! |
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Aliboron n’est pas | aisément Béhémoth ; |
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Le burlesque n’est pas | facilement sinistre ; |
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Fusses-tu meurtrier, | tu demeurerais cuistre. |
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Quand ces êtres sanglants | qu’il te plaît d’envier, |
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Mammons que hait Tacite | et qu’admire Cuvier, |
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Sont là, brigands et dieux, | on n’entre pas d’emblée |
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Dans leur épouvantable | et royale assemblée. |
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Devenir historique ! | Impossible pour toi. |
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Sortir du mépris simple | et compter dans l’effroi, |
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Toi, jamais ! Ton front bas | exclut ce noir panache. |
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Ton sort est d’être, jeune, | inepte ; et, vieux, ganache. |
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Vers l’avancement vrai | tu n’as point fait un pas ; |
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Tu te gonfles, crapaud, | mais tu n’augmentes pas ; |
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Si Myrmidon croissait, | ce serait du désordre ; |
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Tu parviens à ramper | sans parvenir à mordre. |
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La nature n’a pas | de force à dépenser |
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Pour te faire grandir | et te faire pousser. |
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Quoi donc ! N’est-elle point | l’impassible nature ? |
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Parce que des têtards, | nourris de pourriture, |
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Souhaitent devenir | dragons et caïmans, |
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Elle consentirait | à ces grossissements ! |
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Le ver serait boa ! | L’huître deviendrait l’hydre ! |
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Locuste empoisonnait | le vin, et non le cidre ; |
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L’enfer fit Arétin | terrible, et non Brusquet. |
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Un avorton ne peut | qu’avorter. Le roquet |
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S’efforce d’être loup, | mais il s’arrête en route. |
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Le ciel mystérieux | fait des guépards sans doute, |
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De fiers lions bandits, | pires que les démons, |
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Des éléphants, des ours ; | mais il livre les monts, |
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Les antres et les bois | à leur majesté morne ! |
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Mais il lui faut l’espace | et les sables sans borne |
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Et l’immense désert | pour les démuseler ! |
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Le chat qui veut rugir | ne peut que miauler ; |
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En vain il copierait | le grand jaguar lyrique |
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Errant sur la falaise | au bord des mers d’Afrique, |
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Et la panthère horrible, | et le lynx moucheté ; |
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Dieu ne fait pas monter | jusqu’à la dignité |
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De crime, de furie | et de scélératesse, |
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Cette méchanceté | faite de petitesse. |
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Les montagnes, pignons | et murs de granit noir |
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D’où tombent les torrents | affreux, riraient de voir |
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Ce preneur de souris | rôder sur leur gouttière. |
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Un nain ne devient pas | géant au vestiaire. |
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Pour être un dangereux | et puissant animal, |
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Il faut qu’un grand rayon | tombe sur vous ; le mal |
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N’arrive pas toujours | à sa hideuse gloire. |
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Dieu tolère, c’est vrai, | la création noire, |
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Mais d’aussi plats que toi | ne sont pas exaucés. |
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Tu ne parviendras pas, | drôle, à t’enfler assez |
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Pour être un python vaste | et sombre au fond des fanges ; |
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Tu n’égaleras point | ces reptiles étranges |
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Dont l’œil aux soupiraux | de l’enfer est pareil. |
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Tu demeureras laid, | faible et mou. Le soleil |
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Dédaigne le lézard, | candidat crocodile. |
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