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Puisque ce monde existe, | il sied qu’on le tolère. |
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Sachons considérer | les êtres sans colère. |
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Cet homme est le bourgeois | du siècle où nous vivons. |
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Autrefois il vendait | des suifs et des savons, |
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Maintenant il est riche ; | il a prés, bois, vignobles. |
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Il déteste le peuple, | il n’aime pas les nobles ; |
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Étant fils d’un portier, | il trouve en ce temps-ci |
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Inutile qu’on soit | fils des Montmorency. |
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Il est sévère. Il est | vertueux. Il est membre, |
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Ayant de bons tapis | sous les pieds en décembre, |
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Du grand parti de l’ordre | et des honnêtes gens. |
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Il hait les amoureux | et les intelligents ; |
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Il fait un peu l’aumône, | il fait un peu l’usure ; |
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Il dit du progrès saint, | de la liberté pure, |
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Du droit des nations : | Je ne veux pas de ça ! |
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Il a ce gros bon sens | du cher Sancho Pança |
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Qui laisserait mourir | à l’hôpital Cervantes ; |
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Il admire Boileau, | caresse les servantes, |
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Et crie, après avoir | chiffonné Jeanneton, |
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À l’immoralité | du roman feuilleton. |
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À la messe où sans faute | il va chaque dimanche, |
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Il porte sous son bras | Jésus doré sur tranche, |
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La crèche, le calvaire | et le Dies illa. |
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— Non qu’entre nous je croie | à ces bêtises-là, |
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Nous dit-il. — S’il y va, | cela tient à sa gloire, |
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C’est que le peuple vil | croira, le voyant croire, |
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C’est qu’il faut abrutir | ces gens, car ils ont faim, |
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C’est qu’un bon Dieu quelconque | est nécessaire enfin. |
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Là-dessus, rangez-vous, | le suisse frappe, il entre, |
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Il étale au banc d’œuvre | un majestueux ventre, |
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Fier de sentir qu’il prend, | dans sa dévotion, |
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Le peuple en laisse et Dieu | sous sa protection. |
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