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— Ô toi qui luis ! Ô toi | qui des clairs paradis |
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Ou des hideux enfers | portes la torche énorme, |
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Toi seul connais ta loi, | je ne vois que ta forme ; |
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Car d'une énigme à l'autre | on ne peut traverser. |
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Tout est sphinx ; quand on voit | la comète passer |
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Farouche, et sans qu'aucun | firmament l'ose exclure, |
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Sait-on ce qu'elle essuie | avec sa chevelure ? |
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Dans cette mer de l'Être | où tout sert, où tout nuit, |
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Qu'es-tu ? Fanal peut-être | au cap noir de la nuit, |
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Peut-être feu de proue | à l'avant d'un navire. |
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La vie autour de toi | naît, meurt, flotte, chavire. |
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Astre ! Quand l'univers | naquit, fauve et sacré, |
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Tu ne fus pas le jet | le moins démesuré |
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De ces convulsions | terribles et de l'onde |
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Du chaos frémissant | de devenir le monde. |
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Tu fais partie, ainsi | que l'hydre et l'alcyon, |
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Du rhythme monstrueux | de la création ; |
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Tu complètes l'horreur | sidérale, et tu scelles, |
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Comme une strophe ardente | et faite d'étincelles, |
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L'immense hymne étoilé | qu'on appelle le ciel. |
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Pan, le grand Tout fatal | ou providentiel, |
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T'accepte stupéfait | comme on accepte un rêve. |
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Aldebaran ! Clarté | de l'insondable grève, |
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Tu n'es pas seulement, | dans les gouffres vermeils, |
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Un de ces inconnus | que nous nommons soleils, |
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Tu n'as pas seulement, | comme le kéroubime, |
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Une face splendide | et sombre sur l'abîme, |
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Ô spectre, ô vision, | tu n'es pas seulement |
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Au fond du ciel sinistre | un éblouissement ; |
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Ta merveille, c'est d'être | une roue inouïe |
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De lumière, à jamais | dans l'ombre épanouie, |
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Une apparition | d'éternel tournoiement, |
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Tour à tour perle, onyx, | saphir et diamant. |
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Un effrayant éclair | sur toi sans cesse rôde |
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Et te fait de rubis | devenir émeraude, |
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Et jadis tu troublais | le mage libyen, |
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Monde sur qui se tord | un arc-en-ciel ! Eh bien, |
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Tu n'es pas seul à luire | ainsi sans fin, sans voile ! |
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L'âme est comme toi, sphère, | une quadruple étoile. |
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Ton prodige est en nous. | Astre, nous te l'offrons. |
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L'antique poésie | avec ses quatre fronts, |
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Orphée, Homère, Eschyle | et Juvénal, t'égale. |
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Quand le soir tombe, à l'heure | où chante la cigale, |
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Ou quand l'aube sourit | aux oiseaux éperdus, |
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En tous lieux, sur l'Arno, | sur l'Avon, sur l'Indus, |
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La muse, qui connaît | nos maux, en fait la somme, |
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Et qui tient cette lampe | en main, l'esprit de l'homme, |
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La muse est là, toujours, | partout, et n'est jamais, |
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Même dans l'hiver triste, | absente des sommets. |
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Tour à tour Calliope, | Érato, Polymnie |
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Et Némésis, elle est | l'éternelle harmonie |
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Qui, sauvage et joyeuse, | allant de l'antre au nid, |
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Commencée en idylle, | en tonnerre finit. |
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Astre ! Elle a son amour, | son rire, sa colère, |
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Et son deuil, comme toi | ton tourbillon stellaire ; |
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Rayon, verbe, elle est douce | aux hommes asservis, |
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Donne aux passants, tyrans | ou peuples, des avis, |
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Chante pour les bons cœurs, | luit pour les cœurs funèbres, |
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Parle, et sur la clarté | renseigne les ténèbres ; |
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Elle est l'humanité | debout, changée en voix. |
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Elle ôte les Césars | de dessus les pavois, |
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Les découronne, et met | à leur place l'idée. |
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Elle est France, Italie, | Hellénie et Chaldée. |
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Satire, elle flétrit ; | drame, elle aime ; chanson |
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Ou psaume, elle a du sort | le lugubre frisson ; |
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Épopée, elle peut | montrer aux rois tragiques |
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La tyrannie aveugle | et toutes ses logiques, |
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L'effrayante moisson | des noirs semeurs du mal, |
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Et le carrosse d'or | du sacre triomphal |
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Dans l'ombre accompagné | par l'invisible roue |
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D'un tombereau hideux | que le pavé secoue ; |
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Elle fait, sur ce globe | où pleure Adam banni, |
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La même fonction | que toi dans l'infini ; |
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Et quoique, fixe et calme | au fond du ciel immense, |
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Tu ramènes au but | la comète en démence |
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Et remettes l'étoile | errante en son chemin, |
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Tu n'es pas lumineux | plus que l'esprit humain |
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Qui montre Dieu, l'enfer, | les bonheurs, les désastres, |
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Ô phare à feux tournants | de l'océan des astres ! |
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a |
