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Ô rois, de qui je vois│les royaumes, là-bas, |
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Au fond d’un gouffre plein│de foudre et de combats, |
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Je ne sais pas combien│de temps Dieu vous accorde ; |
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Mais je sais qu’il me donne│en sa miséricorde |
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Un petit coin de terre│où la rose fleurit. |
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La vaste mer connaît│mon île et lui sourit, |
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Et murmure à mes pieds│son doux épithalame, |
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Et je ne connais rien│de plus calmant pour l’âme |
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Que cette solitude│immense, où j’ai des fleurs. |
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Les frais zéphyrs de mai,│mystérieux souffleurs, |
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Me chuchotent des vers│de Virgile à l’oreille ; |
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Le printemps n’admet pas│ce qui le dépareille, |
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Il chasse grêle et neige,│et sur l’hiver descend |
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Avec le gai courroux│d’un enfant tout-puissant ; |
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L’aurore et la jeunesse│entrent en équilibre ; |
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Partout éclate et rit│la grande leçon libre |
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D’amour, que chacun donne│et que chacun reçoit ; |
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Nul n’échappe à la loi│divine, quel qu’il soit ; |
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La jeune fille montre│au jeune homme la mousse ; |
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Le petit oiseau voit│comment la feuille pousse |
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Autour de l’humble nid,│par le chêne adopté ; |
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Le papillon enseigne│au lys la volupté ; |
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Je contemple ce tas│d’écoles buissonnières ; |
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Et je hais l’affreux vent│qui gonfle vos bannières ! |
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