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Quoique je fusse assis│au bord d’un cimetière, |
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Seul dans ce champ que l’aube│et l’ombre ont pour frontière, |
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Et perdu dans un tas│de noirs cyprès et d’ifs |
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Et de ronces, tordant│leurs sarments maladifs, |
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Le rire était si franc│que je levai la tête. |
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C’étaient deux jeunes gens│qui venaient de la fête |
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Et qui s’en retournaient│à la ville en jasant, |
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Couple penchant déjà,│mais encore innocent. |
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Ces enfants rayonnaient│sous ces branchages sombres, |
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Lui charmant, elle pure ;│on eût dit dans ces ombres |
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Le mois d’avril donnant│le bras au point du jour ; |
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Et moi l’exil, pensif,│je saluai l’amour. |
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Allez, amants ! Chantez,│vie, extase, espérance ! |
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Ainsi marchait un soir│dans un bois, à Florence, |
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Le jeune Dante auprès│de Béatrice enfant ; |
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Dante la contemplait,│ivre, heureux, triomphant ; |
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Tout à coup elle dit :│si je mourais, mon Dante ? |
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Et, tressaillant, il vit│l’enfer, la voûte ardente, |
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La nuit, les pleurs, le deuil,│les sept cercles ouverts ; |
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Et, dès le lendemain,│il fit le premier vers |
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Du poème qu’emplit│la douleur insondée ; |
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Car jamais le songeur│ne refuse l’idée ; |
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Le crâne du poète│est un dôme effrayant |
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Où de sombres oiseaux│volent en tournoyant, |
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Et qui dit au grand aigle :│Ô farouche figure, |
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Entre ! Mon diamètre│admet ton envergure. |
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