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Une nuit qu’au milieu | des bourrasques farouches, |
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Et de tous les effrois | ouvrant toutes leurs bouches, |
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Ma vitre en pleurs tremblait | au choc du vent profond, |
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Éveillé, je songeais : | |
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Éveillé, je songeais : ― Hélas ! Qu’est-ce que font |
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Toutes ces sombres eaux | qui hurlent dans l’espace ? |
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Oh ! Ce pauvre bateau | qui dans cette ombre passe ! |
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Ô mon Dieu ! Comme il lutte, | et se débat, et fuit, |
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Pris dans cette prison | d’épouvante et de bruit ! |
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Quels geôliers que les flots | quand ils tiennent les hommes ! |
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Pour un peu de pain noir, | ou pour de grosses sommes, |
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La barque affronte l’onde | et l’air plein de sanglots |
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Et la brume, et je plains | les pâles matelots. |
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Ô gouffre ! Apocalypse ! | Effrayante épopée ! |
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La mer a par moments | l’air de s’être échappée. |
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Un cri farouche sort | des vagues, ces tourments. |
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Il faudrait frissonner | devant les éléments |
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Si l’écume, l’écueil, | l’onde, l’aquilon sombre, |
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Pouvaient parfois briser | l’anneau noir qui dans l’ombre |
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Les rive à l’équité, | mystérieux pilier. |
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Est-ce que tout ceci | serait irrégulier ? |
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Est-ce que, par hasard, | un flot passerait l’autre ? |
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Serait-ce un insensé | que le vent qui se vautre |
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Dans la nuée, et crie | aux vagues d’accourir ? |
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Quoi ! Ce bon vieux pêcheur | part ce soir pour nourrir |
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Sa famille qui souffre | et dont la faim le navre, |
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Et voilà, dès qu’il est | sorti de l’humble havre, |
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Que l’orage et la nuit | le jugent sans appel ! |
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Sous ses pieds, les brisants, | invisible archipel, |
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L’accusent ; sur son front | l’ouragan le discute ; |
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Et ce bourreau masqué, | l’abîme, l’exécute ! |
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Tout est dit. L’eau s’enfuit. | Est-il coupable ? Non. |
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Est-ce que l’océan | dans son sourd cabanon |
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Peut saisir un pauvre homme | et l’étouffer sous l’onde, |
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Seigneur, sans déranger | l’équilibre du monde ? |
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Est-ce qu’il serait vrai | que la nature osât |
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Frapper sur l’homme, ainsi | qu’on bâtonne un forçat ? |
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L’eau cache-t-elle un piège | en sa vague lyrique ? |
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Et que deviendrons-nous | si la mer prévarique ? |
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Dieu la laisserait-il | libre et folle en effet ? |
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Est-ce que l’ouragan | ne sait pas ce qu’il fait ? |
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Ah ! Si la goutte d’eau | noie à tort un atome, |
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Est-ce qu’on ne va pas, | au fond du divin dôme, |
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Voir trembler l’astre, et voir, | dans la mer des rayons, |
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Pêle-mêle, sombrer | les constellations ? |
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Quoi ! Puni sans mal faire ! | Est-ce que c’est possible ? |
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Quoi ! D’un carquois sans yeux | l’homme serait la cible ? |
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Est-ce qu’il se pourrait | que le naufrage, ô Dieu, |
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La rafale, l’esquif | coupé par le milieu, |
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Le cadavre roulé | sous les houles funèbres, |
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Fût un tâtonnement | sinistre des ténèbres, |
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Ces aveugles d’en haut | qui frappent à côté ? |
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Est-ce qu’il se pourrait | que cette obscurité |
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Fît devant l’infini | des actions infâmes ? |
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Dieu, ces gens ont des fils, | des mères et des femmes ; |
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Ce matin, ces pêcheurs, | dans l’île où nous tremblons, |
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Faisaient sur leurs genoux | sauter des enfants blonds ; |
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Pourquoi permettre aux eaux, | à l’air, aux rocs, aux lames, |
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De prendre en leurs poings noirs | toutes ces pauvres âmes ? |
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Pourquoi tiens-tu captifs, | seigneur, tous ces vivants |
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Dans l’orageux réseau | des vagues et des vents ? |
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Pourquoi ces flots suspects | font-ils ce bruit de chaînes ? |
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Pourquoi tous ces marins, | bons cœurs, sans fiel, sans haines, |
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Emportés par la mort, | pris par l’abîme amer, |
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Liés dans l’ombre au fond | des cachots de la mer ? |
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Qu’ont-ils fait ? Et pourquoi | les frapper sans relâche ? |
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Pourquoi tous ces éclairs | que sur eux ta main lâche ? |
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Je ne m’explique pas | ces souffles rugissants, |
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Rués sur des plaintifs | et sur des innocents. |
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Père, il ne se peut pas | que ton gouffre se trompe, |
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Que ta sagesse ait tort, | bégaie ou s’interrompe, |
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Cela ne se peut pas ; | cela ferait douter. |
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L’océan ne doit rien | avoir à rétracter ; |
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Car l’ouragan est juste | et la foudre est intègre. ― |
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