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Dieu ne frappe qu’en haut.⎟ Infimes que nous sommes ! |
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Oh ! Disais-je, qu’ils sont⎟ heureux, tous ces grands hommes ! |
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Eschyle a son exil⎟ et Job a son fumier. |
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Caton est le lion,⎟ le sort est le limier. |
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C’est le fier ornement⎟ de la guerre civile, |
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Que tous ces grands bannis⎟ qui vont de ville en ville. |
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Verser son âme au monde⎟ et son sang aux pavés, |
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C’est grand ; et les élus,⎟ ce sont les éprouvés. |
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Ils marchent, couronnés⎟ d’un mystérieux lustre. |
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Oh ! Parmi tous heureux⎟ et parmi tous illustre |
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Celui que la tempête⎟ a choisi pour amant ! |
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Dans l’immense beauté⎟ du supplice infamant |
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Des auréoles d’or⎟ tremblent sur les génies. |
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Quel que soit dans l’histoire,⎟ amas de gémonies, |
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Le siècle qui les ait⎟ tenus sous ses barreaux, |
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Les hommes glorieux,⎟ les sages, les héros, |
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Sont tous contemporains⎟ de l’adversité sombre. |
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Démosthène chassé⎟ parle à Milton dans l’ombre ; |
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Phidias expulsé⎟ rencontre Dante errant. |
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Phidias dit : le vrai !⎟ Dante répond : le grand ! |
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Destins pareils ! Ô gloire !⎟ Ô pléiade splendide ! |
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Hérodote en exil⎟ suivi par Thucydide ! |
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Thémistocle épervier,⎟ Aristide alcyon ! |
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Ô les quatre-vingts ans⎟ du grave Phocion ! |
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C’est marque de grandeur⎟ dans ce monde où l’on erre |
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Que d’être, ô cieux profonds,⎟ balafré du tonnerre ! |
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Caucase est lumineux⎟ sous l’éternel mourant. |
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Trombe, le vent est beau ;⎟ l’onde est belle, torrent. |
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Je t’admire, ô ciguë,⎟ échafaud, je t’envie. |
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Quelle sublime porte⎟ à sortir de la vie |
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Que celle où se courba⎟ Danton, âpre titan ! |
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Le chasseur d’aigles dit⎟ au passereau : va-t’en ! |
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Et les événements,⎟ comme d’altiers molosses, |
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Ne veulent, dédaigneux,⎟ mordre que les colosses ! — |
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Jaloux, je regardais⎟ sous les cieux constellés |
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À tous les grands poteaux⎟ ces grands dos flagellés, |
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Et tous ces fiers saignants,⎟ traînés dans nos discordes, |
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Les yeux pleins de rayons,⎟ les bras liés de cordes, |
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Montant ou descendant⎟ les marches de la nuit. |
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Ô crachats au visage !⎟ Affronts ! Brume où l’on fuit ! |
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Grand devoir accompli⎟ dont le vertige attire ! |
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Proscription ! Misère !⎟ Ostracisme ! Martyre ! |
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Atome, j’enviais⎟ ces pourpres des géants. |
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Mais nous, pensais-je, hélas !⎟ Perdus dans nos néants, |
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Nous passons, dévorant⎟ quelque inutile joie ; |
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Nous sommes trop petits⎟ pour que l’éclair nous voie ; |
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Nous, les vivants obscurs,⎟ nous ne méritons pas |
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Que de notre côté⎟ Némésis fasse un pas ; |
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Syène ne reçoit⎟ que Juvénal ; Minturnes |
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N’ouvre qu’aux Marius⎟ ses ombres taciturnes ; |
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Dieu nous créa, chétifs,⎟ pour le bonheur d’en bas ; |
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Nous ne sommes pas faits⎟ pour les vastes combats, |
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Et, comme ces proscrits⎟ aux têtes étoilées, |
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Pour les rêves profonds⎟ près des mers désolées. |
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L’atome n’a pas droit⎟ aux grands écrasements ; |
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Il n’a pas droit aux cris⎟ de la haine, aux tourments |
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De la claie âpre et sainte,⎟ aux faces hérissées |
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De serpents poursuivant⎟ sans trêve ses pensées, |
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Non. — Je baissais la tête⎟ et j’étais triste ainsi. — |
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Maintenant, ô destin,⎟ ô Méduse, merci. |
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