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Dieu ne frappe qu’en haut. | Infimes que nous sommes ! |
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Oh ! Disais-je, qu’ils sont | heureux, tous ces grands hommes ! |
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Eschyle a son exil | et Job a son fumier. |
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Caton est le lion, | le sort est le limier. |
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C’est le fier ornement | de la guerre civile, |
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Que tous ces grands bannis | qui vont de ville en ville. |
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Verser son âme au monde | et son sang aux pavés, |
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C’est grand ; et les élus, | ce sont les éprouvés. |
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Ils marchent, couronnés | d’un mystérieux lustre. |
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Oh ! Parmi tous heureux | et parmi tous illustre |
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Celui que la tempête | a choisi pour amant ! |
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Dans l’immense beauté | du supplice infamant |
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Des auréoles d’or | tremblent sur les génies. |
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Quel que soit dans l’histoire, | amas de gémonies, |
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Le siècle qui les ait | tenus sous ses barreaux, |
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Les hommes glorieux, | les sages, les héros, |
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Sont tous contemporains | de l’adversité sombre. |
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Démosthène chassé | parle à Milton dans l’ombre ; |
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Phidias expulsé | rencontre Dante errant. |
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Phidias dit : le vrai ! | Dante répond : le grand ! |
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Destins pareils ! Ô gloire ! | Ô pléiade splendide ! |
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Hérodote en exil | suivi par Thucydide ! |
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Thémistocle épervier, | Aristide alcyon ! |
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Ô les quatre-vingts ans | du grave Phocion ! |
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C’est marque de grandeur | dans ce monde où l’on erre |
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Que d’être, ô cieux profonds, | balafré du tonnerre ! |
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Caucase est lumineux | sous l’éternel mourant. |
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Trombe, le vent est beau ; | l’onde est belle, torrent. |
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Je t’admire, ô ciguë, | échafaud, je t’envie. |
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Quelle sublime porte | à sortir de la vie |
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Que celle où se courba | Danton, âpre titan ! |
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Le chasseur d’aigles dit | au passereau : va-t’en ! |
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Et les événements, | comme d’altiers molosses, |
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Ne veulent, dédaigneux, | mordre que les colosses ! — |
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Jaloux, je regardais | sous les cieux constellés |
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À tous les grands poteaux | ces grands dos flagellés, |
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Et tous ces fiers saignants, | traînés dans nos discordes, |
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Les yeux pleins de rayons, | les bras liés de cordes, |
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Montant ou descendant | les marches de la nuit. |
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Ô crachats au visage ! | Affronts ! Brume où l’on fuit ! |
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Grand devoir accompli | dont le vertige attire ! |
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Proscription ! Misère ! | Ostracisme ! Martyre ! |
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Atome, j’enviais | ces pourpres des géants. |
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Mais nous, pensais-je, hélas ! | Perdus dans nos néants, |
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Nous passons, dévorant | quelque inutile joie ; |
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Nous sommes trop petits | pour que l’éclair nous voie ; |
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Nous, les vivants obscurs, | nous ne méritons pas |
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Que de notre côté | Némésis fasse un pas ; |
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Syène ne reçoit | que Juvénal ; Minturnes |
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N’ouvre qu’aux Marius | ses ombres taciturnes ; |
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Dieu nous créa, chétifs, | pour le bonheur d’en bas ; |
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Nous ne sommes pas faits | pour les vastes combats, |
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Et, comme ces proscrits | aux têtes étoilées, |
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Pour les rêves profonds | près des mers désolées. |
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L’atome n’a pas droit | aux grands écrasements ; |
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Il n’a pas droit aux cris | de la haine, aux tourments |
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De la claie âpre et sainte, | aux faces hérissées |
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De serpents poursuivant | sans trêve ses pensées, |
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Non. — Je baissais la tête | et j’étais triste ainsi. — |
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Maintenant, ô destin, | ô Méduse, merci. |
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