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Dieu ne frappe qu’en haut. Infimes que nous sommes ! |
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Oh ! Disais-je, qu’ils sont heureux, tous ces grands hommes ! |
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Eschyle a son exil et Job a son fumier. |
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Caton est le lion, le sort est le limier. |
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C’est le fier ornement de la guerre civile, |
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Que tous ces grands bannis qui vont de ville en ville. |
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Verser son âme au monde et son sang aux pavés, |
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C’est grand ; et les élus, ce sont les éprouvés. |
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Ils marchent, couronnés d’un mystérieux lustre. |
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Oh ! Parmi tous heureux et parmi tous illustre |
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Celui que la tempête a choisi pour amant ! |
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Dans l’immense beauté du supplice infamant |
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Des auréoles d’or tremblent sur les génies. |
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Quel que soit dans l’histoire, amas de gémonies, |
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Le siècle qui les ait tenus sous ses barreaux, |
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Les hommes glorieux, les sages, les héros, |
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Sont tous contemporains de l’adversité sombre. |
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Démosthène chassé parle à Milton dans l’ombre ; |
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Phidias expulsé rencontre Dante errant. |
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Phidias dit : le vrai ! Dante répond : le grand ! |
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Destins pareils ! Ô gloire ! Ô pléiade splendide ! |
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Hérodote en exil suivi par Thucydide ! |
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Thémistocle épervier, Aristide alcyon ! |
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Ô les quatre-vingts ans du grave Phocion ! |
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C’est marque de grandeur dans ce monde où l’on erre |
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Que d’être, ô cieux profonds, balafré du tonnerre ! |
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Caucase est lumineux sous l’éternel mourant. |
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Trombe, le vent est beau ; l’onde est belle, torrent. |
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Je t’admire, ô ciguë, échafaud, je t’envie. |
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Quelle sublime porte à sortir de la vie |
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Que celle où se courba Danton, âpre titan ! |
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Le chasseur d’aigles dit au passereau : va-t’en ! |
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Et les événements, comme d’altiers molosses, |
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Ne veulent, dédaigneux, mordre que les colosses ! — |
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Jaloux, je regardais sous les cieux constellés |
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À tous les grands poteaux ces grands dos flagellés, |
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Et tous ces fiers saignants, traînés dans nos discordes, |
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Les yeux pleins de rayons, les bras liés de cordes, |
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Montant ou descendant les marches de la nuit. |
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Ô crachats au visage ! Affronts ! Brume où l’on fuit ! |
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Grand devoir accompli dont le vertige attire ! |
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Proscription ! Misère ! Ostracisme ! Martyre ! |
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Atome, j’enviais ces pourpres des géants. |
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Mais nous, pensais-je, hélas ! Perdus dans nos néants, |
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Nous passons, dévorant quelque inutile joie ; |
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Nous sommes trop petits pour que l’éclair nous voie ; |
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Nous, les vivants obscurs, nous ne méritons pas |
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Que de notre côté Némésis fasse un pas ; |
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Syène ne reçoit que Juvénal ; Minturnes |
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N’ouvre qu’aux Marius ses ombres taciturnes ; |
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Dieu nous créa, chétifs, pour le bonheur d’en bas ; |
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Nous ne sommes pas faits pour les vastes combats, |
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Et, comme ces proscrits aux têtes étoilées, |
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Pour les rêves profonds près des mers désolées. |
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L’atome n’a pas droit aux grands écrasements ; |
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Il n’a pas droit aux cris de la haine, aux tourments |
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De la claie âpre et sainte, aux faces hérissées |
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De serpents poursuivant sans trêve ses pensées, |
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Non. — Je baissais la tête et j’étais triste ainsi. — |
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Maintenant, ô destin, ô Méduse, merci. |
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