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Il faut agir, il faut | marcher, il faut vouloir. |
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Mais songer comme un turc | et dormir comme un loir, |
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Aller aux champs, au bois, | au bal, puis chez les filles, |
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Ce n’est point la façon | de sauver nos familles, |
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De relever nos droits, | de redresser nos fronts, |
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Et de porter remède | au mal que nous souffrons. |
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On a la chaîne au cou, | mais des fleurs sur la tête ; |
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On rêve l’âge d’or | antique de la bête |
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Où tout était charmant | pourvu qu’on s’accouplât ; |
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On est spirituel, | on est jeune, on est plat. |
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Oh ! Que de lâchetés ! | Oh ! L’abjecte débauche |
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Où la chute du peuple | et de l’homme s’ébauche ! |
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Cela ne sert à rien | de faire les vainqueurs. |
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Ah ! La mort du pays | suit le sommeil des cœurs. |
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Le devoir est un Dieu | qui ne veut point d’athée. |
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Je dis que la patrie | auguste est souffletée, |
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Que ce n’est point l’instant | des jeux, mais des combats, |
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Et que, lorsqu’on aura | mis le tyran à bas |
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Et la loi sur le trône, | il sera temps de rire. |
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Réveillez-vous ! Je dis | que la patrie expire, |
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Que cette mère, hélas, | dont j’écoute les cris, |
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À besoin de Brutus | et non de Sybaris, |
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Qu’il lui faut plus de fronts | sévères et moroses, |
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Plus de bras étreignant | des glaives, moins de roses, |
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Et que voilà pourquoi, | moi, ployé par les ans, |
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Sur la place publique, | au milieu des passants, |
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En face du soleil | sacré qui nous éclaire, |
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J’apporte ma vieille âme | et ma vieille colère ! |
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