I |
LE LIVRE SATIRIQUE |
— LE SIÈCLE — |
XX |
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La hache ? Non. Jamais.⎟ Je n’en veux pour personne. |
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Pas même pour ce czar⎟ devant qui je frissonne, |
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Pas même pour ce monstre⎟ à lui-même fatal. |
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Qui supprime Tyburn⎟ abolit White-Hall ; |
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Et quand la mort, ouvrant⎟ son désastreux registre, |
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Me dit : — Que jettes-tu⎟ dans ce panier sinistre ? |
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Ou la tête du peuple,⎟ ou la tête du roi ? — |
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Je dis : — Ni celle-ci,⎟ ni celle-là. — Ma loi, |
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C’est la vie ; et ma joie,⎟ ô Dieu, c’est l’aube pure. |
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Je ne suis pas de ceux⎟ qui font la pourriture ; |
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Je ne suis pas de ceux⎟ qui donnent à manger |
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Au sépulcre, où l’on voit⎟ ramper et s’allonger |
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L’affreux sarcopte éclos⎟ du miasme délétère ; |
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Je ne suis pas de ceux⎟ vers qui les vers de terre, |
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Béants, tournent leur tête⎟ aveugle dans la nuit. |
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Tout supplice est un fait⎟ contre la loi, traduit, |
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Pour l’éducation⎟ des foules indécises, |
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Devant l’esprit humain,⎟ suprême cour d’assises, |
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Saint prétoire, infaillible⎟ et grave tribunal |
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Où Beccaria juge⎟ aidé de Juvénal. |
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Le penseur n’absout point⎟ les grands forfaits lyriques |
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Que l’histoire engloutit⎟ sous ses panégyriques ; |
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Il excuse parfois,⎟ il n’approuve jamais. |
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Il veut de l’aube, et non⎟ du sang, sur les sommets. |
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Peuple ou roi, quel que soit⎟ le tueur, il le blâme. |
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Pour lui l’assassinat,⎟ même illustre, est infâme ; |
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Tout temple est sombre avec⎟ une morgue au milieu. |
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Quand le sang coule, il dit :⎟ malheur ! Admirant peu |
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Le resplendissement⎟ magnifique du glaive ; |
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Il n’a pas, quand le cri⎟ des victimes s’élève, |
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Pour éblouissement⎟ la grandeur du bourreau ; |
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Pour lui, Saint-Just poussant⎟ Danton au tombereau, |
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Louis quatorze affreux,⎟ penché sur les Cévennes, |
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Implacable, saignant⎟ la France aux quatre veines, |
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Titus livrant Sion⎟ massacrée aux vautours, |
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Quoi qu’on puisse alléguer⎟ et dire, c’est toujours |
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Le même crime errant⎟ dans la même nuit noire ; |
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Si grand que soit l’éclat,⎟ quelle que soit la gloire, |
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C’est toujours à ses yeux⎟ le meurtre, et, plein d’ennui, |
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Partout, il le condamne ;⎟ et tout ce qu’il sait, lui, |
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C’est qu’on ne lui fait pas⎟ accepter des décombres, |
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Des désastres, des morts,⎟ des écrasements sombres, |
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Même en posant dessus⎟ la patte d’un lion. |
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Non, jamais de vengeance⎟ et pas de talion. |
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Quoi ! Le Cipaye irait⎟ jetant au feu des femmes |
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Et tordant des enfants⎟ tout vivants dans les flammes ; |
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Quoi ! L’Irlandais bigot,⎟ à travers le brouillard, |
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Surgirait, la massue⎟ au poing ; quoi ! Le lollard |
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Joindrait le fer qui frappe⎟ à la main qui mendie ; |
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Quoi ! Le hubin boirait⎟ du sang ; quoi ! L’incendie |
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Éclairerait le rire⎟ horrible du truand ; |
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Le camisard aurait⎟ dans sa poche en tuant |
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Sa bible toute grasse⎟ à force d’être lue ; — |
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Et l’âme incorruptible,⎟ et la bouche absolue, |
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La bouche du poète⎟ et l’âme du penseur |
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Se tairaient ! Et le jour⎟ accepterait pour sœur, |
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Sous prétexte qu’ensemble⎟ autrefois nous souffrîmes, |
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L’aveugle obscurité,⎟ toute pleine de crimes ! |
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Non, parle, et parle haut,⎟ vérité ! Vérité ! |
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La misère n’a pas⎟ le droit de cruauté ; |
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Les échafauds s’en vont⎟ et leur ombre s’efface ; |
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L’impassible équité⎟ ne veut pas qu’on en fasse, |
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Pas même avec le bois⎟ douloureux des grabats ; |
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Non ! Nous n’admettons point,⎟ dans le deuil d’ici-bas, |
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Qu’on puisse être bourreau⎟ parce qu’on fut victime. |
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Le meurtre fils des pleurs⎟ n’est pas plus légitime ; |
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Quand le faible devient⎟ à son tour le plus fort, |
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La conscience donne⎟ à la rancune tort |
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Et force les instincts⎟ de vengeance à se taire, |
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Et l’on n’est point absous⎟ par ce juge pour faire |
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Du mal avec le mal⎟ que d’autres vous ont fait. |
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Cette livre de chair⎟ dont Shylock triomphait, |
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Malheur à qui la veut⎟ dans sa sauvage envie ! |
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L’homme est le travailleur⎟ du printemps, de la vie, |
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De la graine semée⎟ et du sillon creusé, |
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Et non le créancier⎟ livide du passé. |
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Peuple, le philosophe⎟ est le témoin sévère. |
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Si Jésus s’envolait⎟ féroce du calvaire, |
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Et venait à son tour⎟ crucifier Satan, |
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Je dirais à Jésus :⎟ tu n’es pas Dieu. Va-t’en ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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