| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XX |
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La hache ? Non. Jamais. | Je n’en veux pour personne. |
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Pas même pour ce czar | devant qui je frissonne, |
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Pas même pour ce monstre | à lui-même fatal. |
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Qui supprime Tyburn | abolit White-Hall ; |
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Et quand la mort, ouvrant | son désastreux registre, |
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Me dit : — Que jettes-tu | dans ce panier sinistre ? |
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Ou la tête du peuple, | ou la tête du roi ? — |
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Je dis : — Ni celle-ci, | ni celle-là. — Ma loi, |
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C’est la vie ; et ma joie, | ô Dieu, c’est l’aube pure. |
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Je ne suis pas de ceux | qui font la pourriture ; |
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Je ne suis pas de ceux | qui donnent à manger |
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Au sépulcre, où l’on voit | ramper et s’allonger |
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L’affreux sarcopte éclos | du miasme délétère ; |
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Je ne suis pas de ceux | vers qui les vers de terre, |
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Béants, tournent leur tête | aveugle dans la nuit. |
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Tout supplice est un fait | contre la loi, traduit, |
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Pour l’éducation | des foules indécises, |
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Devant l’esprit humain, | suprême cour d’assises, |
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Saint prétoire, infaillible | et grave tribunal |
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Où Beccaria juge | aidé de Juvénal. |
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Le penseur n’absout point | les grands forfaits lyriques |
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Que l’histoire engloutit | sous ses panégyriques ; |
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Il excuse parfois, | il n’approuve jamais. |
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Il veut de l’aube, et non | du sang, sur les sommets. |
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Peuple ou roi, quel que soit | le tueur, il le blâme. |
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Pour lui l’assassinat, | même illustre, est infâme ; |
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Tout temple est sombre avec | une morgue au milieu. |
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Quand le sang coule, il dit : | malheur ! Admirant peu |
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Le resplendissement | magnifique du glaive ; |
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Il n’a pas, quand le cri | des victimes s’élève, |
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Pour éblouissement | la grandeur du bourreau ; |
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Pour lui, Saint-Just poussant | Danton au tombereau, |
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Louis quatorze affreux, | penché sur les Cévennes, |
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Implacable, saignant | la France aux quatre veines, |
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Titus livrant Sion | massacrée aux vautours, |
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Quoi qu’on puisse alléguer | et dire, c’est toujours |
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Le même crime errant | dans la même nuit noire ; |
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Si grand que soit l’éclat, | quelle que soit la gloire, |
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C’est toujours à ses yeux | le meurtre, et, plein d’ennui, |
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Partout, il le condamne ; | et tout ce qu’il sait, lui, |
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C’est qu’on ne lui fait pas | accepter des décombres, |
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Des désastres, des morts, | des écrasements sombres, |
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Même en posant dessus | la patte d’un lion. |
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Non, jamais de vengeance | et pas de talion. |
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Quoi ! Le Cipaye irait | jetant au feu des femmes |
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Et tordant des enfants | tout vivants dans les flammes ; |
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Quoi ! L’Irlandais bigot, | à travers le brouillard, |
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Surgirait, la massue | au poing ; quoi ! Le lollard |
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Joindrait le fer qui frappe | à la main qui mendie ; |
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Quoi ! Le hubin boirait | du sang ; quoi ! L’incendie |
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Éclairerait le rire | horrible du truand ; |
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Le camisard aurait | dans sa poche en tuant |
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Sa bible toute grasse | à force d’être lue ; — |
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Et l’âme incorruptible, | et la bouche absolue, |
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La bouche du poète | et l’âme du penseur |
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Se tairaient ! Et le jour | accepterait pour sœur, |
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Sous prétexte qu’ensemble | autrefois nous souffrîmes, |
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L’aveugle obscurité, | toute pleine de crimes ! |
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Non, parle, et parle haut, | vérité ! Vérité ! |
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La misère n’a pas | le droit de cruauté ; |
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Les échafauds s’en vont | et leur ombre s’efface ; |
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L’impassible équité | ne veut pas qu’on en fasse, |
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Pas même avec le bois | douloureux des grabats ; |
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Non ! Nous n’admettons point, | dans le deuil d’ici-bas, |
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Qu’on puisse être bourreau | parce qu’on fut victime. |
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Le meurtre fils des pleurs | n’est pas plus légitime ; |
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Quand le faible devient | à son tour le plus fort, |
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La conscience donne | à la rancune tort |
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Et force les instincts | de vengeance à se taire, |
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Et l’on n’est point absous | par ce juge pour faire |
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Du mal avec le mal | que d’autres vous ont fait. |
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Cette livre de chair | dont Shylock triomphait, |
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Malheur à qui la veut | dans sa sauvage envie ! |
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L’homme est le travailleur | du printemps, de la vie, |
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De la graine semée | et du sillon creusé, |
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Et non le créancier | livide du passé. |
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Peuple, le philosophe | est le témoin sévère. |
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Si Jésus s’envolait | féroce du calvaire, |
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Et venait à son tour | crucifier Satan, |
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Je dirais à Jésus : | tu n’es pas Dieu. Va-t’en ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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