I |
LE LIVRE SATIRIQUE |
— LE SIÈCLE — |
XVI |
LE BOUT DE L'OREILLE |
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J’ai ri d’abord. J’étais│ dans mon champ plein de roses. |
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J’errais. Âme attentive│ au clair-obscur des choses, |
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Je vois au fond de tout│ luire un vague flambeau. |
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C’était le matin, l’heure│ où le bois se fait beau, |
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b |
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Où la nature semble│ une immense prunelle |
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Éblouie, ayant Dieu│ presque visible en elle. |
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Pour faire fête à l’aube,│ au bord des flots dormants, |
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Les ronces se couvraient│ d’un tas de diamants ; |
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b |
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Les brins d’herbe coquets│ mettaient toutes leurs perles ; |
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a |
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La mer chantait ; les geais│ causaient avec les merles ; |
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Les papillons volaient│ du cytise au myrtil. |
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Entre un ami. « Bonjour.│ Savez-vous ? Me dit-il, |
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b |
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On vient de vous brûler│ sur la place publique. |
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— Où ça ? ― Dans un pays│ honnête et catholique. |
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— Je le suppose. ― Peste !│ Ils vous ont pris vivant |
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Dans un livre où l’on voit│ le bagne et le couvent, |
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Vous ont brûlé, vous diable│ et juif, avec esclandre, |
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a |
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Ensuite ils ont au vent│ fait jeter votre cendre. |
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a |
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— Il serait peu décent│ qu’il en fût autrement. |
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Mais quand ça ? ― L’autre jour.│ En Espagne. — Vraiment. |
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b |
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— Ils ont fait cuire au bout│ de leur grande pincette |
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Myriel, Jean ValJean,│ Marius et Cosette, |
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Vos Misérables, vous,│ toute votre âme enfin. |
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Vos êtes un de ceux│ dont Escobar a faim. |
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b |
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Vous voilà quelque peu│ grillé comme Voltaire. |
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— Donc j’ai chaud en Espagne│ et froid en Angleterre. |
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Tel est mon sort. ― La chose│ est dans tous les journaux. |
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Ah ! Si vous n’étiez pas│ chez ces bons huguenots ! |
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b |
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L’ennui, c’est qu’on ne peut│ jusqu’ici vous poursuivre. |
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a |
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Ne pouvant rôtir l’homme,│ on a flambé le livre. |
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a |
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— C’est le moins. ― Vous voyez│ d’ici tous les détails. |
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De gros bonshommes noirs│ devant de grands portails, |
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Un feu, de quoi brûler│ une bibliothèque. |
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a |
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— Un évêque m’a fait│ cet honneur ! ― Un évêque ? |
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Morbleu ! Pour vous damner│ ils se sont assemblés, |
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Et ce n’est pas un seul,│ c’est tous. ― Vous me comblez. » |
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b |
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Et nous rions. |
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Et nous rions. Et puis│ je rentre, et je médite. |
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a |
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Ils en sont là. |
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Ils en sont là. Du temps│ de Vénus Aphrodite, |
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a |
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Parfois, seule, écoutant│ on ne sait quelles voix, |
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La déesse errait nue│ et blanche au fond des bois ; |
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Elle marchait tranquille,│ et sa beauté sans voiles, |
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Ses cheveux faits d’écume│ et ses yeux faits d’étoiles, |
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Étaient dans la forêt│ comme une vision ; |
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Cependant, retenant│ leur respiration, |
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b |
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Voyant au loin passer│ cette clarté, les faunes |
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a |
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S’approchaient ; l’ægipan,│ le satyre aux yeux jaunes, |
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a |
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Se glissaient en arrière│ ivres d’un vil désir, |
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Et brusquement tendaient│ le bras pour la saisir, |
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Et le bois frissonnait,│ et la surnaturelle, |
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a |
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Pâle, se retournait│ sentant leur main sur elle. |
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Ainsi, dans notre siècle│ aux mirages trompeurs, |
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La conscience humaine│ a d’étranges stupeurs ; |
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Lumineuse, elle marche│ en notre crépuscule, |
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a |
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Et tout à coup, devant│ le faune, elle recule. |
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Tartuffe est là, nouveau│ Satan d’un autre éden. |
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Nous constatons dans l’ombre,│ à chaque instant, soudain, |
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Le vague allongement│ de quelque griffe infâme |
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Et l’essai ténébreux│ de nous prendre notre âme. |
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a |
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L’esprit humain se sent│ tâté par un bourreau. |
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Mais doucement. On jette│ au noir quemadero |
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Ce qu’on peut, mais plus tard│ on fera mieux peut-être, |
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Et votre meurtrier│ est timide ; il est prêtre. |
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a |
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Il vous demanderait│ presque permission. |
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Il allume un brasier,│ fait sa procession, |
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b |
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Met des bûches au feu,│ du bitume au cilice, |
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a |
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Soit ; mais si gentiment│ qu’après votre supplice |
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a |
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Vous riez. |
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Vous riez. Grillandus│ n’est plus que Loyola. |
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b |
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Vous lui dites : ma foi,│ c’est drôle. Touchez là. |
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b |
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Eh bien, riez. C’est bon.│ Attendez, imbéciles ! |
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a |
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Lui qui porte en ses yeux│ l’âme des noirs Basiles, |
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a |
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Il rit de vous voir rire.│ Il est Vichnou, Mithra, |
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Teutatès, et ce feu│ pour rire grandira. |
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Ah ! Vous criez : bravo !│ Ta rage est ma servante. |
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Brûle mes livres. Bien,│ très bien ! Pousse à la vente ! |
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a |
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Et lui songe. Il se dit :│ — La chose a réussi. |
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b |
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Quand le livre est brûlé,│ l’écrivain est roussi. |
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b |
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La suite à demain. — Vous,│ vous raillez. Il partage |
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Votre joie, avec l’air│ d’un prêtre de Carthage. |
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Il dit : leur cécité│ toujours me protégea. |
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Sa mâchoire, qui rit│ encor, vous mord déjà. |
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N’est-ce pas ? Ce brûleur│ avec bonté nous traite, |
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a |
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Et son autodafé│ n’est qu’une chaufferette ! |
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a |
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Ah ! Les vrais tourbillons│ de flamme auront leur tour. |
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En elle, comme un œuf│ contient le grand vautour, |
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b |
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La petite étincelle│ a l’incendie énorme. |
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a |
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Attendez seulement│ que la France s’endorme, |
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a |
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Et vous verrez. |
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Et vous verrez. Peut-on│ calculer le chemin |
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Que ferait pas à pas,│ hier, aujourd’hui, demain, |
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L’effroyable tortue│ avec ses pieds fossiles ? |
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a |
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Qui sait ? Bientôt peut-être│ on aura des conciles ! |
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a |
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On entendra, qui sait ?│ Un homme dire à Dieu : |
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— L’infaillible, c’est moi.│ Place ! Recule un peu. ― |
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b |
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Quoi ! Recommence-t-on ?│ Ciel ! Serait-il possible |
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a |
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Que l’homme redevînt│ pâture, proie et cible ! |
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Et qu’on revît les temps│ difformes ! Qu’on revît |
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b |
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Le double joug qui tue│ autant qu’il asservit ! |
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b |
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Qu’on revît se dresser│ sur le globe, vil bouge, |
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a |
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Près du sceptre d’airain│ la houlette en fer rouge ! |
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a |
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Nos pères l’ont subi,│ ce double pouvoir-là ! |
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b |
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Nuit ! Mort ! Melchisédech│ compliqué d’Attila ! |
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b |
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Ils ont vu sur leurs fronts,│ eux parias sans nombre, |
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a |
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Le côte à côte affreux│ des deux sceptres dans l’ombre ; |
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a |
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Ils entendaient leur foudre│ au fond du firmament, |
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b |
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Moins effrayante encor│ que leur chuchotement. |
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b |
105 |
— Prends les peuples, César.│ ― Toi, Pierre, prends les âmes. |
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a |
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— Prends la pourpre, César.│ ― Mais toi, qu’as-tu ? ― Les flammes. |
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a |
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— Et puis ? ― Cela suffit.│ ― Régnons. |
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— Et puis ? ― Cela suffit. ― Régnons. Âges hideux ! |
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b |
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L’homme blanc, l’homme sombre.│ Ils sont un. Ils sont deux. |
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b |
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Là le guerrier, ici│ le pontife ; et leurs suites, |
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a |
110 |
Confesseurs, massacreurs,│ tueurs, bourreaux, jésuites ! |
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a |
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Ô deuil ! Sur les bûchers│ et les sanbenitos |
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b |
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Rome a, quatre cents ans,│ braillé son vil pathos, |
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b |
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Jetant sur l’univers│ terrifié qui souffre |
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a |
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D’une main l’eau bénite│ et de l’autre le soufre. |
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a |
115 |
Tous ces prêtres portaient│ l’affreux masque aux trous noirs ; |
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b |
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Leurs mitres ressemblaient│ dans l’ombre aux éteignoirs ; |
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b |
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Ils ont été la Nuit│ dans l’obscur moyen-âge ; |
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a |
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Ils sont tout prêts à faire│ encor ce personnage, |
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a |
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Et jusqu’en notre siècle,│ à cette heure engourdi, |
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b |
120 |
On les verrait, avec│ leur torche en plein midi, |
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b |
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Avec leur crosse, avec│ leurs bedeaux, populace, |
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a |
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Reparaître et rentrer,│ s’ils trouvaient de la place |
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a |
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Pour passer, ô Voltaire,│ entre Jean-Jacque et toi ! |
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b |
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Non, non, non ! Reculez,│ faux pouvoir, fausse foi ! |
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b |
125 |
Oh ! La Rome des frocs !│ Oh ! L’Espagne des moines ! |
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a |
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Disparaissez ! Prêcheurs│ captant les patrimoines ! |
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a |
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Bonnets carrés ! Camails !│ Capuchons ! Clercs ! Abbés ! |
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b |
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Tas d’horribles fronts bas,│ tonsurés ou nimbés ! |
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b |
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Ô mornes visions│ du tison et du glaive ! |
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a |
130 |
Exécrable passé│ qui toujours se relève |
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a |
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Et sur l’humanité│ se dresse menaçant ! |
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b |
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Saulx-Tavanne, écumant│ une écume de sang, |
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b |
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Criant : égorgez tout !│ Dieu fera le triage ! |
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a |
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La juive de seize ans│ brûlée au mariage |
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a |
135 |
De Charles deux avec│ Louise d’Orléans, |
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Et dans l’autodafé│ plein de brasiers béants |
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b |
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Offerte aux fiancés│ comme un cierge de noce ; |
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a |
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Campanella brisé│ par l’église féroce ; |
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a |
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Jordan Bruno lié│ sous un ruisseau de poix |
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140 |
Qui ronge par sa flamme│ et creuse par son poids ; |
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b |
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D’Albe qui dans l’horreur│ des bûchers se promène |
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a |
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Séchant sa main sanglante│ à cette braise humaine ; |
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a |
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Galilée abaissant│ ses genoux repentants ; |
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La place d’Abbeville│ où Labarre à vingt ans, |
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b |
145 |
Pour avoir chansonné│ toute cette canaille, |
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a |
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Eut la langue arrachée│ avec une tenaille, |
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a |
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Et hurla dans le feu,│ tordant ses noirs moignons ; |
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b |
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Le marché de Rouen│ dont les sombres pignons |
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b |
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Ont le rouge reflet│ de ton supplice, ô Jeanne ! |
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a |
150 |
Huss brûlé par Martin,│ l’aigle tué par l’âne ; |
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a |
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Farnèse et Charles-Quint,│ Grégoire et Sigismond, |
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b |
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Toujours ensemble assis│ comme au sommet d’un mont, |
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b |
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À leurs pieds toute l’âme│ humaine épouvantée |
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a |
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Sous cet effrayant Dieu│ qui fait le monde athée ; |
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a |
155 |
Ce passé m’apparaît !│ Vous me faites horreur, |
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b |
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Croulez, toi monstre pape,│ et toi monstre empereur ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 78((aa))
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