I |
LE LIVRE SATIRIQUE |
— LE SIÈCLE — |
XVI |
LE BOUT DE L'OREILLE |
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J’ai ri d’abord. J’étais | dans mon champ plein de roses. |
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J’errais. Âme attentive | au clair-obscur des choses, |
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Je vois au fond de tout | luire un vague flambeau. |
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C’était le matin, l’heure | où le bois se fait beau, |
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Où la nature semble | une immense prunelle |
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Éblouie, ayant Dieu | presque visible en elle. |
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Pour faire fête à l’aube, | au bord des flots dormants, |
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Les ronces se couvraient | d’un tas de diamants ; |
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Les brins d’herbe coquets | mettaient toutes leurs perles ; |
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La mer chantait ; les geais | causaient avec les merles ; |
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Les papillons volaient | du cytise au myrtil. |
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Entre un ami. « Bonjour. | Savez-vous ? Me dit-il, |
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On vient de vous brûler | sur la place publique. |
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— Où ça ? ― Dans un pays | honnête et catholique. |
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— Je le suppose. ― Peste ! | Ils vous ont pris vivant |
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Dans un livre où l’on voit | le bagne et le couvent, |
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Vous ont brûlé, vous diable | et juif, avec esclandre, |
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Ensuite ils ont au vent | fait jeter votre cendre. |
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— Il serait peu décent | qu’il en fût autrement. |
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Mais quand ça ? ― L’autre jour. | En Espagne. — Vraiment. |
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— Ils ont fait cuire au bout | de leur grande pincette |
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Myriel, Jean ValJean, | Marius et Cosette, |
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Vos Misérables, vous, | toute votre âme enfin. |
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Vos êtes un de ceux | dont Escobar a faim. |
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Vous voilà quelque peu | grillé comme Voltaire. |
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— Donc j’ai chaud en Espagne | et froid en Angleterre. |
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Tel est mon sort. ― La chose | est dans tous les journaux. |
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Ah ! Si vous n’étiez pas | chez ces bons huguenots ! |
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L’ennui, c’est qu’on ne peut | jusqu’ici vous poursuivre. |
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Ne pouvant rôtir l’homme, | on a flambé le livre. |
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— C’est le moins. ― Vous voyez | d’ici tous les détails. |
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De gros bonshommes noirs | devant de grands portails, |
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Un feu, de quoi brûler | une bibliothèque. |
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— Un évêque m’a fait | cet honneur ! ― Un évêque ? |
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Morbleu ! Pour vous damner | ils se sont assemblés, |
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Et ce n’est pas un seul, | c’est tous. ― Vous me comblez. » |
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Et nous rions. |
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Et nous rions. Et puis | je rentre, et je médite. |
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Ils en sont là. |
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Ils en sont là. Du temps | de Vénus Aphrodite, |
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Parfois, seule, écoutant | on ne sait quelles voix, |
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La déesse errait nue | et blanche au fond des bois ; |
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Elle marchait tranquille, | et sa beauté sans voiles, |
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Ses cheveux faits d’écume | et ses yeux faits d’étoiles, |
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Étaient dans la forêt | comme une vision ; |
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Cependant, retenant | leur respiration, |
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Voyant au loin passer | cette clarté, les faunes |
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S’approchaient ; l’ægipan, | le satyre aux yeux jaunes, |
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Se glissaient en arrière | ivres d’un vil désir, |
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Et brusquement tendaient | le bras pour la saisir, |
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Et le bois frissonnait, | et la surnaturelle, |
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Pâle, se retournait | sentant leur main sur elle. |
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Ainsi, dans notre siècle | aux mirages trompeurs, |
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La conscience humaine | a d’étranges stupeurs ; |
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Lumineuse, elle marche | en notre crépuscule, |
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Et tout à coup, devant | le faune, elle recule. |
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Tartuffe est là, nouveau | Satan d’un autre éden. |
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Nous constatons dans l’ombre, | à chaque instant, soudain, |
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Le vague allongement | de quelque griffe infâme |
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Et l’essai ténébreux | de nous prendre notre âme. |
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L’esprit humain se sent | tâté par un bourreau. |
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Mais doucement. On jette | au noir quemadero |
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Ce qu’on peut, mais plus tard | on fera mieux peut-être, |
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Et votre meurtrier | est timide ; il est prêtre. |
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Il vous demanderait | presque permission. |
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Il allume un brasier, | fait sa procession, |
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Met des bûches au feu, | du bitume au cilice, |
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Soit ; mais si gentiment | qu’après votre supplice |
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Vous riez. |
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Vous riez. Grillandus | n’est plus que Loyola. |
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Vous lui dites : ma foi, | c’est drôle. Touchez là. |
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Eh bien, riez. C’est bon. | Attendez, imbéciles ! |
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Lui qui porte en ses yeux | l’âme des noirs Basiles, |
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Il rit de vous voir rire. | Il est Vichnou, Mithra, |
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Teutatès, et ce feu | pour rire grandira. |
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Ah ! Vous criez : bravo ! | Ta rage est ma servante. |
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Brûle mes livres. Bien, | très bien ! Pousse à la vente ! |
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Et lui songe. Il se dit : | — La chose a réussi. |
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Quand le livre est brûlé, | l’écrivain est roussi. |
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La suite à demain. — Vous, | vous raillez. Il partage |
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Votre joie, avec l’air | d’un prêtre de Carthage. |
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Il dit : leur cécité | toujours me protégea. |
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Sa mâchoire, qui rit | encor, vous mord déjà. |
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N’est-ce pas ? Ce brûleur | avec bonté nous traite, |
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Et son autodafé | n’est qu’une chaufferette ! |
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Ah ! Les vrais tourbillons | de flamme auront leur tour. |
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En elle, comme un œuf | contient le grand vautour, |
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La petite étincelle | a l’incendie énorme. |
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Attendez seulement | que la France s’endorme, |
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Et vous verrez. |
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Et vous verrez. Peut-on | calculer le chemin |
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Que ferait pas à pas, | hier, aujourd’hui, demain, |
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L’effroyable tortue | avec ses pieds fossiles ? |
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Qui sait ? Bientôt peut-être | on aura des conciles ! |
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On entendra, qui sait ? | Un homme dire à Dieu : |
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— L’infaillible, c’est moi. | Place ! Recule un peu. ― |
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Quoi ! Recommence-t-on ? | Ciel ! Serait-il possible |
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Que l’homme redevînt | pâture, proie et cible ! |
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Et qu’on revît les temps | difformes ! Qu’on revît |
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Le double joug qui tue | autant qu’il asservit ! |
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Qu’on revît se dresser | sur le globe, vil bouge, |
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Près du sceptre d’airain | la houlette en fer rouge ! |
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Nos pères l’ont subi, | ce double pouvoir-là ! |
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Nuit ! Mort ! Melchisédech | compliqué d’Attila ! |
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Ils ont vu sur leurs fronts, | eux parias sans nombre, |
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Le côte à côte affreux | des deux sceptres dans l’ombre ; |
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Ils entendaient leur foudre | au fond du firmament, |
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Moins effrayante encor | que leur chuchotement. |
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105 |
— Prends les peuples, César. | ― Toi, Pierre, prends les âmes. |
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a |
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— Prends la pourpre, César. | ― Mais toi, qu’as-tu ? ― Les flammes. |
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— Et puis ? ― Cela suffit. | ― Régnons. |
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— Et puis ? ― Cela suffit. ― Régnons. Âges hideux ! |
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b |
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L’homme blanc, l’homme sombre. | Ils sont un. Ils sont deux. |
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b |
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Là le guerrier, ici | le pontife ; et leurs suites, |
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110 |
Confesseurs, massacreurs, | tueurs, bourreaux, jésuites ! |
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a |
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Ô deuil ! Sur les bûchers | et les sanbenitos |
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Rome a, quatre cents ans, | braillé son vil pathos, |
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b |
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Jetant sur l’univers | terrifié qui souffre |
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a |
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D’une main l’eau bénite | et de l’autre le soufre. |
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a |
115 |
Tous ces prêtres portaient | l’affreux masque aux trous noirs ; |
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b |
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Leurs mitres ressemblaient | dans l’ombre aux éteignoirs ; |
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b |
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Ils ont été la Nuit | dans l’obscur moyen-âge ; |
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a |
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Ils sont tout prêts à faire | encor ce personnage, |
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a |
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Et jusqu’en notre siècle, | à cette heure engourdi, |
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On les verrait, avec | leur torche en plein midi, |
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Avec leur crosse, avec | leurs bedeaux, populace, |
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a |
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Reparaître et rentrer, | s’ils trouvaient de la place |
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a |
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Pour passer, ô Voltaire, | entre Jean-Jacque et toi ! |
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b |
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Non, non, non ! Reculez, | faux pouvoir, fausse foi ! |
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b |
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Oh ! La Rome des frocs ! | Oh ! L’Espagne des moines ! |
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a |
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Disparaissez ! Prêcheurs | captant les patrimoines ! |
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a |
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Bonnets carrés ! Camails ! | Capuchons ! Clercs ! Abbés ! |
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b |
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Tas d’horribles fronts bas, | tonsurés ou nimbés ! |
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b |
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Ô mornes visions | du tison et du glaive ! |
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a |
130 |
Exécrable passé | qui toujours se relève |
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a |
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Et sur l’humanité | se dresse menaçant ! |
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Saulx-Tavanne, écumant | une écume de sang, |
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Criant : égorgez tout ! | Dieu fera le triage ! |
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La juive de seize ans | brûlée au mariage |
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a |
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De Charles deux avec | Louise d’Orléans, |
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Et dans l’autodafé | plein de brasiers béants |
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Offerte aux fiancés | comme un cierge de noce ; |
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Campanella brisé | par l’église féroce ; |
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Jordan Bruno lié | sous un ruisseau de poix |
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140 |
Qui ronge par sa flamme | et creuse par son poids ; |
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D’Albe qui dans l’horreur | des bûchers se promène |
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a |
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Séchant sa main sanglante | à cette braise humaine ; |
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a |
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Galilée abaissant | ses genoux repentants ; |
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La place d’Abbeville | où Labarre à vingt ans, |
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b |
145 |
Pour avoir chansonné | toute cette canaille, |
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a |
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Eut la langue arrachée | avec une tenaille, |
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a |
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Et hurla dans le feu, | tordant ses noirs moignons ; |
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b |
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Le marché de Rouen | dont les sombres pignons |
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b |
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Ont le rouge reflet | de ton supplice, ô Jeanne ! |
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a |
150 |
Huss brûlé par Martin, | l’aigle tué par l’âne ; |
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a |
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Farnèse et Charles-Quint, | Grégoire et Sigismond, |
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Toujours ensemble assis | comme au sommet d’un mont, |
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b |
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À leurs pieds toute l’âme | humaine épouvantée |
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a |
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Sous cet effrayant Dieu | qui fait le monde athée ; |
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a |
155 |
Ce passé m’apparaît ! | Vous me faites horreur, |
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b |
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Croulez, toi monstre pape, | et toi monstre empereur ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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