I |
LE LIVRE SATIRIQUE |
— LE SIÈCLE — |
V |
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La satire à présent, chant où se mêle un cri, |
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Bouche de fer d'où sort un sanglot attendri, |
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N'est plus ce qu'elle était jadis dans notre enfance, |
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Quand on nous conduisait, écoliers sans défense, |
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À la Sorbonne, endroit revêche et mauvais lieu, |
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Et que, devant nous tous qui l'écoutions fort peu, |
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Dévidant sa leçon et filant sa quenouille, |
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Le petit Andrieux, à face de grenouille, |
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Mordait Shakspeare, Hamlet, Macbeth, Lear, Othello, |
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Avec ses fausses dents prises au vieux Boileau. |
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La vie est, en ce siècle inquiet, devenue |
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Pas à pas grave et morne, et la vérité nue |
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Appelle la pensée à son secours depuis |
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Qu'on l'a murée avec le mensonge en son puits. |
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Après Jean-Jacque, après Danton, le sort ramène |
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Le lourd pas de la nuit sur la triste âme humaine ; |
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Droit et Devoir sont là gisants, la plaie au flanc ; |
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Le lâche soleil rit au noir dragon sifflant ; |
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L'homme jette à la mer l'honneur, vieille boussole ; |
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En léchant le vainqueur le vaincu se console ; |
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Toute l'histoire tient dans ce mot : réussir ; |
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Le succès est sultan et le meurtre est visir ; |
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Hélas, la vieille ivresse affreuse de la honte |
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Reparaît dans les yeux et sur les fronts remonte, |
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Trinque avec les tyrans, et le peuple fourbu |
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Reboit ce sombre vin dont il a déjà bu. |
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C'est pourquoi la satire est sévère. Elle ignore |
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Cette grandeur des rois qui fit Boileau sonore, |
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Et ne se souvient d'eux que pour les souffleter. |
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L'échafaud qu'il faut pièce à pièce démonter, |
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L'infâme loi de sang qui résiste aux ratures, |
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Qui garde les billots en lâchant les tortures, |
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Et dont il faut couper tous les ongles ; l'enfant |
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Que l'ignorance tient dans son poing étouffant |
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Et qui doit, libre oiseau, dans l'aube ouvrir ses ailes ; |
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Relever tour à tour ces sombres sentinelles, |
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Le mal, le préjugé, l'erreur, monstre romain, |
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Qui gardent le cachot où dort l'esprit humain ; |
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La guerre et ses vautours, la peste avec ses mouches, |
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À chasser ; les bâillons qu'il faut ôter des bouches ; |
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La parole à donner à toutes les douleurs ; |
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L'éclosion d'un jour nouveau sur l'homme en fleurs ; |
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Tel est le but, tel est le devoir, qui complique |
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Sa colère, et la fait d'utilité publique. |
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Pour enseigner à tous la vertu, l'équité, |
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La raison, il suffit que la Réalité, |
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Pure et sereine, monte à l'horizon et fasse |
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Évanouir l'horreur des nuits devant sa face. |
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Honte, gloire, grandeurs, vices, beautés, défauts, |
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Plaine et monts, sont mêlés tant qu'il fait nuit ; le faux |
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Fait semblant d'être honnête en l'obscurité louche. |
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Qu'est-ce que le rayon ? Une pierre de touche. |
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La lumière de tout ici-bas fait l'essai. |
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Le juste est sur la terre éclairé par le vrai ; |
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Le juste c'est la cime et le vrai c'est l'aurore. |
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Donc Lumière, Raison, Vérité, plus encore, |
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Bonté dans le courroux et suprême Pitié, |
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Le méchant pardonné, mais le mal châtié, |
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Voilà ce qu'aujourd'hui, comme aux vieux temps de Rome, |
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La satire implacable et tendre doit à l'homme. |
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Marquis ou médecins, une caste, un métier, |
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Ce n'est plus là son champ ; il lui faut l'homme entier. |
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Elle poursuit l'infâme et non le ridicule. |
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Un petit Augias veut un petit Hercule, |
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Et le bon Despréaux malin fit ce qu'il put. |
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Elle n'a plus affaire à l'ancien Lilliput. |
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Elle vole, à travers l'ombre et les catastrophes, |
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Grande et pâle, au milieu d'un ouragan de strophes ; |
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Elle crie à sa meute effrayante : — Courons ! |
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Quand un vil parvenu, marchant sur tous les fronts, |
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Écrase un peuple avec des pieds jadis sans bottes. |
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Elle donne à ses chiens ailés tous les despotes, |
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Tous les monstres, géants et nains, à dévorer. |
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Elle apparaît aux czars pour les désespérer. |
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On entend dans son vers craquer les os du tigre. |
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De même que l'oiseau vers le printemps émigre, |
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b |
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Elle s'en va toujours du côté de l'honneur. |
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L'ange de Josaphat, le spectre d'Elseneur |
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Sont ses amis, et, sage, elle semble en démence, |
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Tant sa clameur profonde emplit le ciel immense. |
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b |
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Il lui faut, pour gronder et planer largement, |
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a |
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Tout le peuple sous elle, âpre, vaste, écumant ; |
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Ce n'est que sur la mer que le vent est à l'aise. |
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b |
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Quand Colomb part, elle est debout sur la falaise ; |
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Elle t'aime, ô Barbès ! Et suit d'un long vivat |
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a |
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Fulton, Garibaldi, Byron, John Brown et Watt, |
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Et toi Socrate, et toi Jésus, et toi Voltaire ! |
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Elle fait, quand un mort glorieux est sous terre, |
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Sortir un vert laurier de son tombeau dormant ; |
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Elle ne permet pas qu'il pourrisse autrement. |
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Elle panse à genoux les vaincus vénérables, |
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Bénit les maudits, baise au front les misérables, |
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Lutte, et, sans daigner même un instant y songer, |
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Se sent par des valets derrière elle juger ; |
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Car, sous les règnes vils et traîtres, c'est un crime |
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De ne pas rire à l'heure où râle la victime |
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Et d'aimer les captifs à travers leurs barreaux ; |
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Et qui pleure les morts offense les bourreaux. |
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a |
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Est-elle triste ? Non, car elle est formidable. |
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Puisqu'auprès des tombeaux les vainqueurs sont à table, |
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b |
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Puisqu'on est satisfait dans l'opprobre, et qu'on a |
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a |
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L'impudeur d'être lâche avec un hosanna, |
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Puisqu'on chante et qu'on danse en dévorant les proies, |
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Elle vient à la fête elle aussi. Dans ces joies, |
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Dans ces contentements énormes, dans ces jeux |
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a |
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À force de triomphe et d'ivresse orageux, |
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a |
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Dans ces banquets mêlant Paphos, Clamart et Gnide, |
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b |
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Elle apporte, sinistre, un rire d'euménide. |
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b |
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Mais son immense effort, c'est la vie. Elle veut |
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Chasser la mort, bannir la nuit, rompre le nœud, |
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Dût-elle rudoyer le titan populaire. |
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b |
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Comme elle a plus d'amour, elle a plus de colère. |
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b |
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Quoi ! L'abdication serait un oreiller ! |
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La conscience humaine est lente à s'éveiller ; |
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a |
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L'honneur laisse son feu pâlir, tomber, descendre |
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b |
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Sous l'épaississement lugubre de la cendre. |
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b |
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Aussi la Némésis chantante qui bondit |
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Et frappe, et devant qui Tibère est interdit, |
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a |
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La déesse du grand Juvénal, l'âpre muse, |
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b |
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Hébé par la beauté, par la terreur Méduse, |
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b |
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Qui sema dans la nuit ce que Dante y trouva, |
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a |
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Et que Job croyait voir parler à Jéhovah, |
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a |
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Se sent-elle encor plus de fureur magnanime |
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b |
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Pour réveiller l'oubli que pour punir le crime. |
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b |
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Elle approche du peuple et, guettant la rumeur, |
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a |
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Penche l'ïambe amer sur l'immense dormeur ; |
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La strophe alors frissonne en son tragique zèle, |
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b |
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Et s'empourpre en tâchant de tirer l'étincelle |
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b |
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De toute cette morne et fatale langueur, |
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a |
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Et le vers irrité devient une lueur. |
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a |
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Ainsi rougit dans l'ombre une face farouche |
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b |
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Qui vient sur un tison souffler à pleine bouche. |
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b |
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26 avril 1870.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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