| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| V |
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La satire à présent, | chant où se mêle un cri, |
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a |
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Bouche de fer d'où sort | un sanglot attendri, |
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a |
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N'est plus ce qu'elle était | jadis dans notre enfance, |
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Quand on nous conduisait, | écoliers sans défense, |
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b |
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À la Sorbonne, endroit | revêche et mauvais lieu, |
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a |
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Et que, devant nous tous | qui l'écoutions fort peu, |
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a |
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Dévidant sa leçon | et filant sa quenouille, |
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b |
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Le petit Andrieux, | à face de grenouille, |
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b |
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Mordait Shakspeare, Hamlet, | Macbeth, Lear, Othello, |
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a |
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Avec ses fausses dents | prises au vieux Boileau. |
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a |
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La vie est, en ce siècle | inquiet, devenue |
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Pas à pas grave et morne, | et la vérité nue |
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Appelle la pensée | à son secours depuis |
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a |
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Qu'on l'a murée avec | le mensonge en son puits. |
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a |
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Après Jean-Jacque, après | Danton, le sort ramène |
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b |
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Le lourd pas de la nuit | sur la triste âme humaine ; |
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b |
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Droit et Devoir sont là | gisants, la plaie au flanc ; |
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Le lâche soleil rit | au noir dragon sifflant ; |
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L'homme jette à la mer | l'honneur, vieille boussole ; |
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En léchant le vainqueur | le vaincu se console ; |
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b |
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Toute l'histoire tient | dans ce mot : réussir ; |
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Le succès est sultan | et le meurtre est visir ; |
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Hélas, la vieille ivresse | affreuse de la honte |
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Reparaît dans les yeux | et sur les fronts remonte, |
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Trinque avec les tyrans, | et le peuple fourbu |
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Reboit ce sombre vin | dont il a déjà bu. |
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a |
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C'est pourquoi la satire | est sévère. Elle ignore |
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Cette grandeur des rois | qui fit Boileau sonore, |
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b |
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Et ne se souvient d'eux | que pour les souffleter. |
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a |
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L'échafaud qu'il faut pièce | à pièce démonter, |
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a |
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L'infâme loi de sang | qui résiste aux ratures, |
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b |
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Qui garde les billots | en lâchant les tortures, |
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b |
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Et dont il faut couper | tous les ongles ; l'enfant |
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a |
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Que l'ignorance tient | dans son poing étouffant |
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Et qui doit, libre oiseau, | dans l'aube ouvrir ses ailes ; |
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b |
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Relever tour à tour | ces sombres sentinelles, |
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b |
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Le mal, le préjugé, | l'erreur, monstre romain, |
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a |
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Qui gardent le cachot | où dort l'esprit humain ; |
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a |
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La guerre et ses vautours, | la peste avec ses mouches, |
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b |
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À chasser ; les bâillons | qu'il faut ôter des bouches ; |
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b |
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La parole à donner | à toutes les douleurs ; |
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a |
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L'éclosion d'un jour | nouveau sur l'homme en fleurs ; |
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a |
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Tel est le but, tel est | le devoir, qui complique |
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Sa colère, et la fait | d'utilité publique. |
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b |
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Pour enseigner à tous | la vertu, l'équité, |
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a |
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La raison, il suffit | que la Réalité, |
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a |
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Pure et sereine, monte | à l'horizon et fasse |
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Évanouir l'horreur | des nuits devant sa face. |
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b |
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Honte, gloire, grandeurs, | vices, beautés, défauts, |
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a |
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Plaine et monts, sont mêlés | tant qu'il fait nuit ; le faux |
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a |
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Fait semblant d'être honnête | en l'obscurité louche. |
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b |
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Qu'est-ce que le rayon ? | Une pierre de touche. |
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b |
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La lumière de tout | ici-bas fait l'essai. |
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a |
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Le juste est sur la terre | éclairé par le vrai ; |
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a |
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Le juste c'est la cime | et le vrai c'est l'aurore. |
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b |
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Donc Lumière, Raison, | Vérité, plus encore, |
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b |
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Bonté dans le courroux | et suprême Pitié, |
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Le méchant pardonné, | mais le mal châtié, |
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a |
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Voilà ce qu'aujourd'hui, | comme aux vieux temps de Rome, |
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b |
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La satire implacable | et tendre doit à l'homme. |
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b |
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Marquis ou médecins, | une caste, un métier, |
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a |
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Ce n'est plus là son champ ; | il lui faut l'homme entier. |
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a |
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Elle poursuit l'infâme | et non le ridicule. |
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b |
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Un petit Augias | veut un petit Hercule, |
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b |
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Et le bon Despréaux | malin fit ce qu'il put. |
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a |
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Elle n'a plus affaire | à l'ancien Lilliput. |
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a |
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Elle vole, à travers | l'ombre et les catastrophes, |
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b |
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Grande et pâle, au milieu | d'un ouragan de strophes ; |
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b |
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Elle crie à sa meute | effrayante : — Courons ! |
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a |
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Quand un vil parvenu, | marchant sur tous les fronts, |
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a |
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Écrase un peuple avec | des pieds jadis sans bottes. |
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b |
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Elle donne à ses chiens | ailés tous les despotes, |
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b |
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Tous les monstres, géants | et nains, à dévorer. |
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a |
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Elle apparaît aux czars | pour les désespérer. |
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a |
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On entend dans son vers | craquer les os du tigre. |
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b |
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De même que l'oiseau | vers le printemps émigre, |
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b |
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Elle s'en va toujours | du côté de l'honneur. |
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a |
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L'ange de Josaphat, | le spectre d'Elseneur |
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a |
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Sont ses amis, et, sage, | elle semble en démence, |
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b |
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Tant sa clameur profonde | emplit le ciel immense. |
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b |
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Il lui faut, pour gronder | et planer largement, |
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a |
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Tout le peuple sous elle, | âpre, vaste, écumant ; |
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a |
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Ce n'est que sur la mer | que le vent est à l'aise. |
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b |
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Quand Colomb part, elle est | debout sur la falaise ; |
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b |
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Elle t'aime, ô Barbès ! | Et suit d'un long vivat |
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a |
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Fulton, Garibaldi, | Byron, John Brown et Watt, |
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a |
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Et toi Socrate, et toi | Jésus, et toi Voltaire ! |
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b |
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Elle fait, quand un mort | glorieux est sous terre, |
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b |
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Sortir un vert laurier | de son tombeau dormant ; |
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a |
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Elle ne permet pas | qu'il pourrisse autrement. |
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a |
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Elle panse à genoux | les vaincus vénérables, |
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b |
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Bénit les maudits, baise | au front les misérables, |
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b |
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Lutte, et, sans daigner même | un instant y songer, |
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a |
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Se sent par des valets | derrière elle juger ; |
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a |
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Car, sous les règnes vils | et traîtres, c'est un crime |
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b |
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De ne pas rire à l'heure | où râle la victime |
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b |
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Et d'aimer les captifs | à travers leurs barreaux ; |
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a |
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Et qui pleure les morts | offense les bourreaux. |
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a |
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Est-elle triste ? Non, | car elle est formidable. |
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b |
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Puisqu'auprès des tombeaux | les vainqueurs sont à table, |
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b |
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Puisqu'on est satisfait | dans l'opprobre, et qu'on a |
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a |
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L'impudeur d'être lâche | avec un hosanna, |
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a |
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Puisqu'on chante et qu'on danse | en dévorant les proies, |
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b |
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Elle vient à la fête | elle aussi. Dans ces joies, |
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b |
| 105 |
Dans ces contentements | énormes, dans ces jeux |
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a |
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À force de triomphe | et d'ivresse orageux, |
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a |
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Dans ces banquets mêlant | Paphos, Clamart et Gnide, |
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b |
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Elle apporte, sinistre, | un rire d'euménide. |
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b |
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Mais son immense effort, | c'est la vie. Elle veut |
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a |
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Chasser la mort, bannir | la nuit, rompre le nœud, |
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a |
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Dût-elle rudoyer | le titan populaire. |
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b |
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Comme elle a plus d'amour, | elle a plus de colère. |
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b |
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Quoi ! L'abdication | serait un oreiller ! |
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a |
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La conscience humaine | est lente à s'éveiller ; |
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a |
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L'honneur laisse son feu | pâlir, tomber, descendre |
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b |
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Sous l'épaississement | lugubre de la cendre. |
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b |
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Aussi la Némésis | chantante qui bondit |
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a |
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Et frappe, et devant qui | Tibère est interdit, |
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a |
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La déesse du grand | Juvénal, l'âpre muse, |
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b |
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Hébé par la beauté, | par la terreur Méduse, |
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b |
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Qui sema dans la nuit | ce que Dante y trouva, |
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a |
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Et que Job croyait voir | parler à Jéhovah, |
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a |
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Se sent-elle encor plus | de fureur magnanime |
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b |
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Pour réveiller l'oubli | que pour punir le crime. |
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b |
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Elle approche du peuple | et, guettant la rumeur, |
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a |
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Penche l'ïambe amer | sur l'immense dormeur ; |
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a |
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La strophe alors frissonne | en son tragique zèle, |
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b |
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Et s'empourpre en tâchant | de tirer l'étincelle |
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b |
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De toute cette morne | et fatale langueur, |
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a |
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Et le vers irrité | devient une lueur. |
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a |
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Ainsi rougit dans l'ombre | une face farouche |
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b |
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Qui vient sur un tison | souffler à pleine bouche. |
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b |
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26 avril 1870.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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