| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| XXXI |
| À MEURICE. — À VACQUERIE |
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Hélas ! Comme c’est peu | compris, les grandes âmes ! |
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L’orage était bien noir | quand nous nous rencontrâmes ; |
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Je livrais au vieux monde | un assaut hasardeux ; |
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Je luttais ; vous, tribuns | de l’art, maîtres tous deux, |
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Forts, dressant devant moi | votre épée étoilée, |
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Vous me prîtes la main | dans l’ardente mêlée ; |
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Et dans ce siècle, où l’âme | est en proie aux moqueurs, |
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Je fus le combattant, | vous êtes les vainqueurs. |
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Quand s’ouvrit l’âpre exil | aux froides casemates, |
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Proscrit, vous me suiviez, | et haï, vous m’aimâtes. |
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J’ai le flot à dompter, | j’ai la nuit à franchir ; |
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Je vous cherche en mon ciel | que vous faites blanchir ; |
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Ainsi le nautonier | battu des mers obscures |
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Épiait le lever | des lointains Dioscures. |
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Ah ! Vous vous oubliez, | vous qu’on n’oubliera pas ! |
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C’est grand. Vous me tirez | de l’ombre pas à pas, |
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Vous me rouvrez le port, | vous me rendez les fêtes, |
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Je sens l’apaisement | des profondes tempêtes, |
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Et je vous aime, ô vous | sur qui je m’attendris, |
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D’unir des cœurs si doux | à de si fiers esprits ! |
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c |
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8 février 1870.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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