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Une nuit qu’au milieu des bourrasques farouches, |
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Et de tous les effrois ouvrant toutes leurs bouches, |
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Ma vitre en pleurs tremblait au choc du vent profond, |
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Éveillé, je songeais : |
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Éveillé, je songeais : ― Hélas ! Qu’est-ce que font |
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Toutes ces sombres eaux qui hurlent dans l’espace ? |
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Oh ! Ce pauvre bateau qui dans cette ombre passe ! |
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Ô mon Dieu ! Comme il lutte, et se débat, et fuit, |
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Pris dans cette prison d’épouvante et de bruit ! |
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Quels geôliers que les flots quand ils tiennent les hommes ! |
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Pour un peu de pain noir, ou pour de grosses sommes, |
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La barque affronte l’onde et l’air plein de sanglots |
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Et la brume, et je plains les pâles matelots. |
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Ô gouffre ! Apocalypse ! Effrayante épopée ! |
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La mer a par moments l’air de s’être échappée. |
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Un cri farouche sort des vagues, ces tourments. |
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Il faudrait frissonner devant les éléments |
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Si l’écume, l’écueil, l’onde, l’aquilon sombre, |
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Pouvaient parfois briser l’anneau noir qui dans l’ombre |
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Les rive à l’équité, mystérieux pilier. |
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Est-ce que tout ceci serait irrégulier ? |
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Est-ce que, par hasard, un flot passerait l’autre ? |
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Serait-ce un insensé que le vent qui se vautre |
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Dans la nuée, et crie aux vagues d’accourir ? |
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Quoi ! Ce bon vieux pêcheur part ce soir pour nourrir |
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Sa famille qui souffre et dont la faim le navre, |
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Et voilà, dès qu’il est sorti de l’humble havre, |
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Que l’orage et la nuit le jugent sans appel ! |
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Sous ses pieds, les brisants, invisible archipel, |
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L’accusent ; sur son front l’ouragan le discute ; |
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Et ce bourreau masqué, l’abîme, l’exécute ! |
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Tout est dit. L’eau s’enfuit. Est-il coupable ? Non. |
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Est-ce que l’océan dans son sourd cabanon |
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Peut saisir un pauvre homme et l’étouffer sous l’onde, |
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Seigneur, sans déranger l’équilibre du monde ? |
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Est-ce qu’il serait vrai que la nature osât |
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Frapper sur l’homme, ainsi qu’on bâtonne un forçat ? |
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L’eau cache-t-elle un piège en sa vague lyrique ? |
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Et que deviendrons-nous si la mer prévarique ? |
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Dieu la laisserait-il libre et folle en effet ? |
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Est-ce que l’ouragan ne sait pas ce qu’il fait ? |
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Ah ! Si la goutte d’eau noie à tort un atome, |
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Est-ce qu’on ne va pas, au fond du divin dôme, |
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Voir trembler l’astre, et voir, dans la mer des rayons, |
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Pêle-mêle, sombrer les constellations ? |
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Quoi ! Puni sans mal faire ! Est-ce que c’est possible ? |
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Quoi ! D’un carquois sans yeux l’homme serait la cible ? |
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Est-ce qu’il se pourrait que le naufrage, ô Dieu, |
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La rafale, l’esquif coupé par le milieu, |
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Le cadavre roulé sous les houles funèbres, |
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Fût un tâtonnement sinistre des ténèbres, |
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Ces aveugles d’en haut qui frappent à côté ? |
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Est-ce qu’il se pourrait que cette obscurité |
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Fît devant l’infini des actions infâmes ? |
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Dieu, ces gens ont des fils, des mères et des femmes ; |
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Ce matin, ces pêcheurs, dans l’île où nous tremblons, |
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Faisaient sur leurs genoux sauter des enfants blonds ; |
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Pourquoi permettre aux eaux, à l’air, aux rocs, aux lames, |
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De prendre en leurs poings noirs toutes ces pauvres âmes ? |
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Pourquoi tiens-tu captifs, seigneur, tous ces vivants |
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Dans l’orageux réseau des vagues et des vents ? |
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Pourquoi ces flots suspects font-ils ce bruit de chaînes ? |
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Pourquoi tous ces marins, bons cœurs, sans fiel, sans haines, |
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Emportés par la mort, pris par l’abîme amer, |
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Liés dans l’ombre au fond des cachots de la mer ? |
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Qu’ont-ils fait ? Et pourquoi les frapper sans relâche ? |
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Pourquoi tous ces éclairs que sur eux ta main lâche ? |
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Je ne m’explique pas ces souffles rugissants, |
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Rués sur des plaintifs et sur des innocents. |
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Père, il ne se peut pas que ton gouffre se trompe, |
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Que ta sagesse ait tort, bégaie ou s’interrompe, |
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Cela ne se peut pas ; cela ferait douter. |
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L’océan ne doit rien avoir à rétracter ; |
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Car l’ouragan est juste et la foudre est intègre. ― |
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