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Un groupe tout à l’heure | était là sur la grève, |
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Regardant quelque chose | à terre. ― Un chien qui crève ! |
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M’ont crié des enfants ; | voilà tout ce que c’est. ― |
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Et j’ai vu sous leurs pieds | un vieux chien qui gisait. |
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L’océan lui jetait | l’écume de ses lames. |
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— Voilà trois jours qu’il est | ainsi, disaient des femmes, |
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On a beau lui parler, | il n’ouvre pas les yeux. |
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— Son maître est un marin | absent, disait un vieux. |
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Un pilote, passant | la tête à sa fenêtre, |
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À repris : ― Ce chien meurt | de ne plus voir son maître. |
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Justement le bateau | vient d’entrer dans le port ; |
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Le maître va venir, | mais le chien sera mort. ― |
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Je me suis arrêté | près de la triste bête, |
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Qui, sourde, ne bougeant | ni le corps ni la tête, |
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Les yeux fermés, semblait | morte sur le pavé. |
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Comme le soir tombait, | le maître est arrivé, |
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Vieux lui-même ; et, hâtant | son pas que l’âge casse, |
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À murmuré le nom | de son chien à voix basse. |
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Alors, rouvrant ses yeux | pleins d’ombre, exténué, |
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Le chien a regardé | son maître, a remué |
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Une dernière fois | sa pauvre vieille queue, |
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Puis est mort. C’était l’heure | où, sous la voûte bleue, |
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Comme un flambeau qui sort | d’un gouffre, Vénus luit ; |
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Et j’ai dit : D’où vient l’astre ? | Où va le chien ? Ô nuit ! |
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