| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| XVII |
| EN MARCHANT LE MATIN |
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Puisque là-bas s’entr’ouvre | une porte vermeille, |
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Puisque l’aube blanchit | le bord de l’horizon, |
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Pareille au serviteur | qui le premier s’éveille |
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Et, sa lampe à la main, | marche dans la maison, |
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Puisqu’un blême rayon | argente la fontaine, |
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Puisqu’à travers les bois | l’immense firmament |
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Jette une lueur pâle | et calme que la plaine |
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Regarde vaguement, |
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Puisque le point du jour | sur les monts vient d’éclore, |
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Je m’en vais dans les champs | tristes, vivants et doux ; |
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Je voudrais bien savoir | où l’on trouve une aurore |
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Pour cette sombre nuit | que nous avons en nous ! |
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Que fait l’homme ? La vie | est-elle une aventure ? |
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Que verra-t-on après | et de l’autre côté ? |
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Tout frissonne. Est-ce à moi | que tu parles, nature, |
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Dans cette obscurité ? |
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| mètre |
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