III |
LE LIVRE LYRIQUE |
— LA DESTINÉE — |
XIV |
JERSEY |
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Jersey dort dans les flots,│ ces éternels grondeurs ; |
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Et dans sa petitesse│ elle a les deux grandeurs ; |
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Île, elle a l’océan ;│ roche, elle est la montagne. |
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Par le sud Normandie│ et par le nord Bretagne, |
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Elle est pour nous la France,│ et, dans son lit de fleurs, |
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Elle en a le sourire│ et quelquefois les pleurs. |
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Pour la troisième fois│ j’y vois les pommes mûres. |
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Terre d’exil, que mord│ la vague aux sourds murmures, |
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Sois bénie, île verte,│ amour du flot profond ! |
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Ce coin de terre, où l’âme│ à l’infini se fond, |
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S’il était mon pays,│ serait ce que j’envie. |
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Là, le lutteur serein,│ naufragé de la vie, |
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Pense, et, sous l’œil de Dieu,│ sur cet écueil vermeil, |
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Laisse blanchir son âme│ ainsi que le soleil |
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Blanchit sur le gazon│ les linges des laveuses. |
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Les rocs semblent frappés│ d’attitudes rêveuses ; |
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Dans leurs antres, ainsi│ qu’aux fentes d’un pressoir, |
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L’écume à flots bouillonne│ et luit ; quand vient le soir, |
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La forêt jette au vent│ des notes sibyllines ; |
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Le dolmen monstrueux│ songe sur les collines ; |
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L’obscure nuit l’ébauche│ en spectre ; et dans le bloc |
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La lune blême fait│ apparaître Moloch. |
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À cause du vent d’ouest,│ tout le long de la plage, |
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Dans tous les coins de roche│ où se groupe un village, |
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Sur les vieux toits tremblants│ des pêcheurs riverains, |
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Le chaume est retenu│ par des câbles marins |
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Pendant le long des murs│ avec de grosses pierres ; |
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La nourrice au sein nu│ qui baisse les paupières |
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Chante à l’enfant qui tette│ un chant de matelot ; |
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Le bateau dès qu’il rentre│ est tiré hors du flot ; |
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Et les prés sont charmants.│ |
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Et les prés sont charmants. Salut, terre sacrée ! |
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Le seuil des maisons rit│ comme une aube dorée. |
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Phares, salut ! Amis│ que le péril connaît ! |
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Salut, clochers où vient│ nicher le martinet ; |
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Pauvres autels sculptés│ par des sculpteurs de proues ; |
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Chemins que dans les bois│ emplit le bruit des roues ; |
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Jardins de laurier rose│ et d’hortensia bleu ; |
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Étangs près de la mer,│ sagesses près de Dieu ! |
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Salut ! |
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Salut ! À l’horizon│ s’envole la frégate ; |
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Le flux mêle aux galets,│ polis comme l’agate, |
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Les goëmons, toison│ du troupeau des récifs ; |
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Et Vénus éblouit│ les vieux rochers pensifs, |
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Dans l’ombre, au point du jour,│ quand, au chant de la grive, |
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Tenant l’enfant matin│ par la main, elle arrive. |
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Ô bruyères ! Plémont│ qu’évite le steamer ! |
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Vieux palais de Cybèle│ écroulé dans la mer ! |
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Mont qu’étreint l’océan│ de ses liquides marbres ! |
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Mugissement des bœufs !│ Doux sommeils sous les arbres ! |
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L’île semble prier│ comme un religieux ; |
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Tout à l’entour, chantant│ leur chant prodigieux, |
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L’abîme et l’océan│ font leur immense fête ; |
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La nue en passant pleure ;│ et l’écueil, sur son faîte, |
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Pendant que la mer brise│ à ses pieds le vaisseau, |
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Garde un peu d’eau du ciel│ pour le petit oiseau. |
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Creux de la Touraille (l’Homme sans Tête).
8 octobre 1854..
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 27((aa))
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