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Temple, atelier, tombeau, | l’édifice fait peur. |
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On veut prendre une pierre, | on touche une vapeur. |
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Nul n’a pu l’achever. | Pas de cycle ni d’âge |
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Qui n’ait mis son échelle | au sombre échafaudage. |
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Qui donc habite là ? | C’est tombé, c’est debout ; |
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C’est de l’énormité | qui tremble et se dissout ; |
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Une maison de nuit | que le vide dilate. |
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Pyrrhon y verse l’eau | sur les mains de Pilate ; |
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Le doute y rôde et fait | le tour du cabanon |
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Où Descartes dit oui | pendant qu’Hobbes dit non ; |
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Les générations | sous le gouffre des portes |
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Roulent, comme, l’hiver, | des tas de feuilles mortes ; |
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Les escaliers, sans fin | montés et descendus, |
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Sont pleins de cris, d’appels, | de pas sourds et perdus |
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Et d’un fourmillement | de chimères rampantes ; |
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Des oiseaux effrayants | volent dans les charpentes ; |
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C’est Bouddha, Mahomet, | Luther disant : allez ! |
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Lucrèce, Spinosa, | tous les noirs sphinx ailés ! |
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Tout l’homme est sculpté là. | Socrate, Pythagore, |
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Malebranche, Thalès, | Platon aux yeux d’aurore, |
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Combinent l’idéal | pendant que Swift, Timon, |
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Ésope et Rabelais | pétrissent le limon. |
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Est-il jour ? Est-il nuit ? | Dans l’affreux crépuscule |
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Le rhéteur grimaçant | ricane et gesticule ; |
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On ne sait quel reflet | d’un funèbre orient |
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Blanchit les torses nus | des cyniques riant, |
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Et des sages, jetant | des ombres de satyres ; |
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Le devin rêve et tord | dans les cordes des lyres |
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Le laurier vert mêlé | de smilax éternel. |
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Chaque porche entr’ouvert | découvre un noir tunnel |
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Dont l’extrémité montre | une idéale étoile ; |
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Comme si, ― Tu le sais, | Isis au triple voile, ― |
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Ces antres de science | et ces puits de raison, |
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Souterrains de l’esprit | humain, sans horizon, |
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Sans air, sans flamme, ayant | le doute pour pilastre, |
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Employaient de la nuit | à faire éclore un astre, |
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Et le mensonge impur, | difforme, illimité, |
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Vaste, aveugle, à bâtir | la blanche vérité ! |
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Partout au vrai le faux, | lierre hideux, s’enlace ; |
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Pas de dogme qui n’ait | son point faible, et ne lasse |
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Une cariatide, | un support, un étai ; |
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Thèbe a pour appui l’Inde, | et l’Inde le Cathay ; |
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Memphis pèse sur Delphe, | et Genève sur Rome ; |
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Et, végétation | du sombre esprit de l’homme, |
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On voit, courbés d’un souffle | à de certains moments, |
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Croître entre les créneaux | des hauts entablements |
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Des arbres monstrueux | et vagues dont les tiges |
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Frissonnent dans l’azur | lugubre des vertiges. |
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Et de ces arbres noirs | par instants tombe un fruit |
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À la foule des mains | ouvertes dans la nuit ; |
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Quel fruit ? Demande au vent | qui hurle et se déchaîne ! |
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Quel fruit ? Le fruit d’erreur. | Quel fruit ? Le fruit de haine ; |
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La pomme d’Ève avec | la pomme de Vénus. |
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