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De partout, de l'abîme | où n'est pas Jéhovah, |
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Jusqu'au zénith, plafond | où l'espérance va |
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Se casser l'aile et d'où | redescend la prière, |
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En bas, en haut, au fond, | en avant, en arrière, |
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L'énorme obscurité | qu'agitent tous les vents, |
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Enveloppe, linceul, | les morts et les vivants, |
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Et sur le monstrueux, | sur l'impur, sur l'horrible, |
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Laisse tomber les pans | de son rideau terrible ; |
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Si l'on parle à la brume | effrayante qui fuit, |
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L'immensité dit : Mort ! | L'éternité dit : Nuit ! |
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L'âme, sans lire un mot, | feuillette un noir registre ; |
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L'univers tout entier | est un géant sinistre ; |
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L'aveugle est d'autant plus | affreux qu'il est plus grand ; |
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Tout semble le chevet | d'un immense mourant ; |
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Tout est l'ombre ; pareille | au reflet d'une lampe, |
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Au fond, une lueur | imperceptible rampe ; |
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C'est à peine un coin blanc, | pas même une rougeur. |
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Un seul homme debout, | qu'ils nomment le songeur, |
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Regarde la clarté | du haut de la colline ; |
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Et tout, hormis le coq | à la voix sibylline, |
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Raille et nie ; et, passants | confus, marcheurs nombreux, |
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Toute la foule éclate | en rires ténébreux |
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Quand ce vivant, qui n'a | d'autre signe lui-même |
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Parmi tous ces fronts noirs | que d'être le front blême, |
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Dit en montrant ce point | vague et lointain qui luit : |
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Cette blancheur est plus | que toute cette nuit ! |
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