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On conteste, on dispute, on proclame, on ignore. |
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Chaque religion est une tour sonore ; |
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Ce qu'un prêtre édifie, un prêtre le détruit ; |
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Chaque temple, tirant sa corde dans la nuit, |
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Fait, dans l'obscurité sinistre et solennelle, |
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Rendre un son différent à la cloche éternelle. |
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Nul ne connaît le fond, nul ne voit le sommet. |
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Tout l'équipage humain semble en démence ; on met |
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Un aveugle en vigie, un manchot à la barre, |
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À peine a-t-on passé du sauvage au barbare, |
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À peine a-t-on franchi le plus noir de l'horreur, |
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À peine a-t-on, parmi le vertige et l'erreur, |
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Dans ce brouillard où l'homme attend, songe et soupire, |
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Sans sortir du mauvais, fait un pas hors du pire, |
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Que le vieux temps revient et nous mord les talons, |
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Et nous crie : Arrêtez ! Socrate dit : Allons ! |
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Jésus-Christ dit : Plus loin ! et le sage et l'apôtre |
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S'en vont se demander dans le ciel l'un à l'autre |
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Quel goût a la ciguë et quel goût a le fiel. |
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Par moments, voyant l'homme ingrat, fourbe et cruel, |
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Satan lui prend la main sous le linceul de l'ombre. |
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Nous appelons science un tâtonnement sombre. |
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L'abîme, autour de nous, lugubre tremblement, |
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S'ouvre et se ferme ; et l'œil s'effraie également |
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De ce qui s'engloutit et de ce qui surnage. |
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Sans cesse le progrès, roue au double engrenage, |
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Fait marcher quelque chose en écrasant quelqu'un. |
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Le mal peut être joie, et le poison parfum. |
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Le crime avec la loi, morne et mélancolique, |
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Lutte ; le poignard parle, et l'échafaud réplique. |
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Nous entendons, sans voir la source ni la fin, |
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Derrière notre nuit, derrière notre faim, |
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Rire l'ombre Ignorance et la larve Misère. |
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Le lys a-t-il raison ? et l'astre est-il sincère ? |
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Je dis oui, tu dis non. Ténèbres et rayons |
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Affirment à la fois. Doute, Adam ! nous voyons |
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De la nuit dans l'enfant, de la nuit dans la femme ; |
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Et sur notre avenir nous querellons notre âme ; |
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Et, brûlé, puis glacé, chaos, semoun, frimas, |
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L'homme de l'infini traverse les climats. |
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Tout est brume ; le vent souffle avec des huées, |
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Et de nos passions arrache des nuées ; |
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Rousseau dit : L'homme monte ; et de Maistre : Il descend ! |
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Mais, ô Dieu ! le navire énorme et frémissant, |
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Le monstrueux vaisseau sans agrès et sans voiles, |
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Qui flotte, globe noir, dans la mer des étoiles, |
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Et qui porte nos maux, fourmillement humain, |
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Va, marche, vogue et roule, et connaît son chemin ; |
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Le ciel sombre, où parfois la blancheur semble éclore, |
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À l'effrayant roulis mêle un frisson d'aurore, |
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De moment en moment le sort est moins obscur, |
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Et l'on sent bien qu'on est emporté vers l'azur. |
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