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On conteste, on dispute, | on proclame, on ignore. |
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Chaque religion | est une tour sonore ; |
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Ce qu'un prêtre édifie, | un prêtre le détruit ; |
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Chaque temple, tirant | sa corde dans la nuit, |
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Fait, dans l'obscurité | sinistre et solennelle, |
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Rendre un son différent | à la cloche éternelle. |
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Nul ne connaît le fond, | nul ne voit le sommet. |
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Tout l'équipage humain | semble en démence ; on met |
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Un aveugle en vigie, | un manchot à la barre, |
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À peine a-t-on passé | du sauvage au barbare, |
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À peine a-t-on franchi | le plus noir de l'horreur, |
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À peine a-t-on, parmi | le vertige et l'erreur, |
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Dans ce brouillard où l'homme | attend, songe et soupire, |
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Sans sortir du mauvais, | fait un pas hors du pire, |
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Que le vieux temps revient | et nous mord les talons, |
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Et nous crie : Arrêtez ! | Socrate dit : Allons ! |
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Jésus-Christ dit : Plus loin ! | et le sage et l'apôtre |
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S'en vont se demander | dans le ciel l'un à l'autre |
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Quel goût a la ciguë | et quel goût a le fiel. |
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Par moments, voyant l'homme | ingrat, fourbe et cruel, |
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Satan lui prend la main | sous le linceul de l'ombre. |
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Nous appelons science | un tâtonnement sombre. |
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L'abîme, autour de nous, | lugubre tremblement, |
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S'ouvre et se ferme ; et l'œil | s'effraie également |
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De ce qui s'engloutit | et de ce qui surnage. |
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Sans cesse le progrès, | roue au double engrenage, |
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Fait marcher quelque chose | en écrasant quelqu'un. |
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Le mal peut être joie, | et le poison parfum. |
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Le crime avec la loi, | morne et mélancolique, |
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Lutte ; le poignard parle, | et l'échafaud réplique. |
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Nous entendons, sans voir | la source ni la fin, |
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Derrière notre nuit, | derrière notre faim, |
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Rire l'ombre Ignorance | et la larve Misère. |
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Le lys a-t-il raison ? | et l'astre est-il sincère ? |
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Je dis oui, tu dis non. | Ténèbres et rayons |
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Affirment à la fois. | Doute, Adam ! nous voyons |
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De la nuit dans l'enfant, | de la nuit dans la femme ; |
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Et sur notre avenir | nous querellons notre âme ; |
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Et, brûlé, puis glacé, | chaos, semoun, frimas, |
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L'homme de l'infini | traverse les climats. |
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Tout est brume ; le vent | souffle avec des huées, |
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Et de nos passions | arrache des nuées ; |
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Rousseau dit : L'homme monte ; | et de Maistre : Il descend ! |
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Mais, ô Dieu ! le navire | énorme et frémissant, |
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Le monstrueux vaisseau | sans agrès et sans voiles, |
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Qui flotte, globe noir, | dans la mer des étoiles, |
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Et qui porte nos maux, | fourmillement humain, |
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Va, marche, vogue et roule, | et connaît son chemin ; |
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Le ciel sombre, où parfois | la blancheur semble éclore, |
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À l'effrayant roulis | mêle un frisson d'aurore, |
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De moment en moment | le sort est moins obscur, |
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Et l'on sent bien qu'on est | emporté vers l'azur. |
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