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Un spectre m'attendait | dans un grand angle d'ombre, |
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Et m'a dit : |
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Et m'a dit : — Le muet | habite dans le sombre. |
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L'infini rêve, avec | un visage irrité. |
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L'homme parle et dispute | avec l'obscurité, |
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Et la larme de l'œil | rit du bruit de la bouche. |
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Tout ce qui vous emporte | est rapide et farouche. |
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Sais-tu pourquoi tu vis ? | sais-tu pourquoi tu meurs ? |
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Les vivants orageux | passent dans les rumeurs, |
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Chiffres tumultueux, | flots de l'océan Nombre. |
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Vous n'avez rien à vous | qu'un souffle dans de l'ombre ; |
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L'homme est à peine né, | qu'il est déjà passé, |
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Et c'est avoir fini | que d'avoir commencé. |
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Derrière le mur blanc, | parmi les herbes vertes, |
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La fosse obscure attend | l'homme, lèvres ouvertes. |
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La mort est le baiser | de la bouche tombeau. |
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Tâche de faire un peu | de bien, coupe un lambeau |
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D'une bonne action | dans cette nuit qui gronde ; |
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Ce sera ton linceul | dans la terre profonde. |
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Beaucoup s'en sont allés | qui ne reviendront plus |
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Qu'à l'heure de l'immense | et lugubre reflux ; |
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Alors, on entendra | des cris. Tâche de vivre ; |
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Crois. Tant que l'homme vit, | Dieu pensif lit son livre. |
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L'homme meurt quand Dieu fait | au coin du livre un pli. |
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L'espace sait, regarde, | écoute. Il est rempli |
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D'oreilles sous la tombe, | et d'yeux dans les ténèbres. |
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Les morts ne marchant plus, | dressent leurs pieds funèbres ; |
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Les feuilles sèches vont | et roulent sous les cieux. |
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Ne sens-tu pas souffler | le vent mystérieux ? |
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