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J'ai cueilli cette fleur│ pour toi sur la colline. |
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Dans l'âpre escarpement│ qui sur le flot s'incline, |
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Que l'aigle connaît seul│ et seul peut approcher, |
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Paisible, elle croissait│ aux fentes du rocher. |
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L'ombre baignait les flancs│ du morne promontoire ; |
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Je voyais, comme on dresse│ au lieu d'une victoire |
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Un grand arc de triomphe│ éclatant et vermeil, |
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À l'endroit où s'était│ englouti le soleil, |
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La sombre nuit bâtir│ un porche de nuées. |
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Des voiles s'enfuyaient,│ au loin diminuées ; |
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Quelques toits, s'éclairant│ au fond d'un entonnoir, |
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Semblaient craindre de luire│ et de se laisser voir. |
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J'ai cueilli cette fleur│ pour toi, ma bien-aimée. |
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Elle est pâle et n'a pas│ de corolle embaumée. |
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Sa racine n'a pris│ sur la crête des monts |
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Que l'amère senteur│ des glauques goémons ; |
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Moi, j'ai dit : « Pauvre fleur,│ du haut de cette cime, |
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« Tu devais t'en aller│ dans cet immense abîme |
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« Où l'algue et le nuage│ et les voiles s'en vont. |
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« Va mourir sur un cœur,│ abîme plus profond. |
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« Fane-toi sur ce sein│ en qui palpite un monde. |
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« Le ciel, qui te créa│ pour t'effeuiller dans l'onde, |
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« Te fit pour l'océan,│ je te donne à l'amour. » |
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Le vent mêlait les flots ;│ il ne restait du jour |
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Qu'une vague lueur,│ lentement effacée. |
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Oh ! comme j'étais triste│ au fond de ma pensée |
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Tandis que je songeais,│ et que le gouffre noir |
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M'entrait dans l'âme avec│ tous les frissons du soir ! |
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