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J'ai cueilli cette fleur | pour toi sur la colline. |
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Dans l'âpre escarpement | qui sur le flot s'incline, |
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Que l'aigle connaît seul | et seul peut approcher, |
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Paisible, elle croissait | aux fentes du rocher. |
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L'ombre baignait les flancs | du morne promontoire ; |
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Je voyais, comme on dresse | au lieu d'une victoire |
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Un grand arc de triomphe | éclatant et vermeil, |
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À l'endroit où s'était | englouti le soleil, |
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La sombre nuit bâtir | un porche de nuées. |
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Des voiles s'enfuyaient, | au loin diminuées ; |
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Quelques toits, s'éclairant | au fond d'un entonnoir, |
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Semblaient craindre de luire | et de se laisser voir. |
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J'ai cueilli cette fleur | pour toi, ma bien-aimée. |
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Elle est pâle et n'a pas | de corolle embaumée. |
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Sa racine n'a pris | sur la crête des monts |
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Que l'amère senteur | des glauques goémons ; |
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Moi, j'ai dit : « Pauvre fleur, | du haut de cette cime, |
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« Tu devais t'en aller | dans cet immense abîme |
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« Où l'algue et le nuage | et les voiles s'en vont. |
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« Va mourir sur un cœur, | abîme plus profond. |
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« Fane-toi sur ce sein | en qui palpite un monde. |
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« Le ciel, qui te créa | pour t'effeuiller dans l'onde, |
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« Te fit pour l'océan, | je te donne à l'amour. » |
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Le vent mêlait les flots ; | il ne restait du jour |
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Qu'une vague lueur, | lentement effacée. |
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Oh ! comme j'étais triste | au fond de ma pensée |
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Tandis que je songeais, | et que le gouffre noir |
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M'entrait dans l'âme avec | tous les frissons du soir ! |
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